O quarto permanecia silencioso, exceto pelo som constante do ar-condicionado que soprava frio sobre o tapete do quarto dos funcionários da embaixada. A luz já inundava o ambiente quando Isabela abriu os olhos, lenta e pesadamente. Seu corpo ainda estava entregue à lassidão da madrugada — à lembrança do ápice solitário, do calor espalhado sob a pele, do nome dele escapando de seus lábios num sussurro entre gemidos.Ela se virou na cama, resmungando baixinho ao olhar para o celular: 10:02 da manhã.— Dormi tudo isso? — murmurou, surpresa. — Meu Deus...Nunca em sua vida havia acordado tão tarde. Sempre despertava com os primeiros raios de sol, fosse para trabalhar, cuidar da mãe ou levantar Enzo para a escola. Mas naquela manhã, depois da noite que tivera... o corpo simplesmente não quis se mover.Ela havia gozado. Forte. Sozinha. Pela primeira vez. Pensando em Zayn.Passou a mão nos cabelos, bagunçados pelo travesseiro, e inspirou fundo. Ainda sentia o cheiro do sabonete do banho notur

O som dos saltos de Isabela ecoava suavemente pelo piso polido do hall enquanto ela voltava do banheiro, com a blusa ainda um pouco úmida, mas ajeitada o suficiente para manter a compostura. O rosto dela estava sereno, como se nada houvesse acontecido. Mas os olhos… ah, os olhos denunciavam o furacão por trás do autocontrole.Assim que adentrou novamente o salão, alguns olhares femininos se voltaram para ela. Mulheres da alta sociedade, acostumadas com disputas silenciosas e alianças forjadas em sorrisos. Elas se aproximaram com curiosidade disfarçada de gentileza.— Senhorita Vasquez? — chamou uma mulher loura, elegante, com joias discretas e um sorriso diplomático. — Que prazer conhecê-la. Sou Helena Alcantara, esposa do ministro do Planejamento.— O prazer é meu, senhora Alcantara. — Isabela respondeu com firmeza e um leve sorriso.— Que pena o acidente com sua blusa… era uma seda maravilhosa. — Outra senhora comentou, segurando uma taça de espumante. — Mas você a conduziu com muit

O carro diplomático desacelerou diante da fachada da Aurora Luxe, banhada por luzes âmbar e ladeada por jardins perfumados com jasmim e lírios-da-noite. O edifício, moderno e imponente, parecia brilhar sob o céu noturno de São Paulo — como se cada reflexo de vidro soubesse que aquela noite era, também, um desfile de poder.O som abafado das portas abrindo, os saltos de Isabela tocando o piso polido, o leve sussurro dos seguranças trocando informações por rádio. Tudo acontecia num compasso ensaiado. E mesmo que não trocassem palavras, Zayn e Isabela pareciam ligados por um fio invisível. Um elo silencioso. Um pacto tácito.Lá dentro, o salão era uma composição de elegância e domínio sensorial. Luzes baixas em tons dourados, perfume leve da nova fragrância da casa — notas de âmbar, rosa negra e couro. No centro, uma mesa longa de madeira escura e bordas curvas. À volta dela, nomes influentes do mundo da moda, da diplomacia e dos negócios.A CEO da Aurora Luxe, Helena Moretti, esperava à

A luz atravessava a fresta das cortinas com timidez, tingindo o quarto em tons suaves de âmbar e marfim. O silêncio era quase absoluto, salvo pelo som abafado da cidade já em pleno vapor do lado de fora.Isabela despertou devagar.Primeiro veio a respiração — rasa, entrecortada. Depois, o peso no corpo. As coxas doloridas, a barriga baixa tensa, os braços como se tivessem sido puxados por cordas invisíveis durante a noite. O corpo inteiro parecia ter sido usado, moldado, transformado.E então, os olhos se abriram.O teto do quarto de Zayn. O cheiro dele no lençol. A marca sutil de onde seu corpo estivera ao lado do dela.Mas agora... ele não estava mais ali.O lençol ao lado estava frio.Ela se moveu com lentidão. Cada músculo parecia reclamar, mas ao mesmo tempo... vibrar. O calor residual da noite ainda latejava sob sua pele. As lembranças vinham em flashes: o sussurro dele ao pé do ouvido, as palavras em árabe, os toques, a firmeza das mãos, o comando em cada movimento, os orgasmos

O ranger da porta foi baixo, mas, no silêncio abafado do pequeno apartamento da Mooca, pareceu um trovão. Isabela entrou puxando a mala devagar, tentando não fazer barulho — como se atrasar o inevitável pudesse suavizar o que viria.Na sala, o ventilador velho girava preguiçoso, espantando mais a poeira do que o calor. Na cozinha, o cheiro do almoço denunciava que já estava quase ao meio-dia.— Isa? — a voz de Dona Ivonete veio da cozinha, com surpresa e estranhamento.A mulher apareceu na porta com o avental amarrado na cintura, uma colher de pau na mão e as sobrancelhas franzidas.— Menina, você não vinha só domingo de manhã? Que que houve?Isabela sorriu e largou a bolsa no chão, e sua mala ao lado do sofá.— Mudei os planos.— Que bom filha, assim você almoça com sua mãe, ela disse que sentiu sua falta no almoço essa semana.— Mamãe é dramática.. Isabela disse e dona Ivonete sorri.— O almoço tá pronto. É só colocar a maionese na salada. Tem frango assado, arroz, feijão e salada..