O som dos saltos de Isabela ecoava suavemente pelo piso polido do hall enquanto ela voltava do banheiro, com a blusa ainda um pouco úmida, mas ajeitada o suficiente para manter a compostura. O rosto dela estava sereno, como se nada houvesse acontecido. Mas os olhos… ah, os olhos denunciavam o furacão por trás do autocontrole.

Assim que adentrou novamente o salão, alguns olhares femininos se voltaram para ela. Mulheres da alta sociedade, acostumadas com disputas silenciosas e alianças forjadas em sorrisos. Elas se aproximaram com curiosidade disfarçada de gentileza.

— Senhorita Vasquez? — chamou uma mulher loura, elegante, com joias discretas e um sorriso diplomático. — Que prazer conhecê-la. Sou Helena Alcantara, esposa do ministro do Planejamento.

— O prazer é meu, senhora Alcantara. — Isabela respondeu com firmeza e um leve sorriso.

— Que pena o acidente com sua blusa… era uma seda maravilhosa. — Outra senhora comentou, segurando uma taça de espumante. — Mas você a conduziu com muit