O som firme dos saltos de Isabela voltou a ecoar pelo hall da mansão do governador, agora envoltos pelo suave deslizar do vestido verde-esmeralda que se ajustava ao corpo como uma segunda pele. A cada passo, o tecido fluía ao redor de suas pernas, mas o que acontecia por dentro dela era um caos controlado.

Ela respirava fundo, mantendo o queixo erguido, o olhar seguro. Mas seu corpo ainda estava quente — marcado. A nuca ainda parecia queimada pelo beijo dele. Aquele toque. A promessa.

Zayn Al-Rashid.

O nome soava como um feitiço dentro de sua mente.

Ela desceu as escadas com a mesma elegância de sempre, cada passo cronometrado, cada respiração ensaiada. Ao pisar novamente no salão, os olhares recaíram sobre ela. Alguns com admiração, outros com inveja contida. Mas nenhum olhar se comparava ao que ela sentiu vindo dele.

Zayn estava ao lado do governador, taça na mão, postura perfeita. Quando seus olhos encontraram os dela, não houve sorriso, nem gesto. Apenas um olhar direto, denso, ab