O cheiro de café coado se misturava com o perfume doce das flores que brotavam no quintal da casa da avó. Era um tipo de paz que Luna achava que nunca mais fosse sentir. Em Minas Gerais, no interior onde o tempo caminhava mais devagar, os dias eram costurados por simplicidades: o canto dos pássaros ao amanhecer, o estalar da lenha no fogão, o som de passos leves pelas tábuas do assoalho antigo. E era dessa paz que ela precisava agora. Desse silêncio. Da cia da avó, que não perguntava. Mas que estava ali, e isso trazia sossego para o coração de Luna.Ela acordava cedo, não porque precisasse, mas porque a luz suave que entrava pelas janelas da casa branca pedia um novo começo.A avó, Dona Zulmira, não fazia perguntas. Apenas deixava sempre uma caneca cheia na mesa, ao lado de um bilhetinho simples:"A vida é feita de nadas que viram tudo."Era uma mulher de fé silenciosa, e de uma sabedoria que vinha de outro tempo. Luna sabia que poderia afundar em mil lágrimas ali — e mesmo assim, aq

O 24º andar do prédio da Ventura Holding ostentava poder em cada detalhe: vidro fumê, poltronas de couro, obras de arte modernas espalhadas com exatidão calculada. Mas Caio não se sentia parte daquilo. Nunca sentiu.A empresa da família — herança de seu avô e orgulho do pai, Guilherme Ventura — sempre pareceu um universo à parte, onde emoção era vista como fraqueza e lealdade, como moeda de troca.Naquela manhã, Caio estava sentado à mesa de reuniões com o pai à sua frente e Marina ao lado dele. A presença dela ali, naquele espaço onde antes Caio jamais a vira, causava um incômodo quase físico.— O conselho está pressionando por uma posição oficial — disse Guilherme, direto ao ponto. — Sua imagem está arrastando o nome da empresa. Precisamos reagir.— "Reagir"? — Caio ergueu uma sobrancelha. — Vai me demitir da família também?O pai suspirou, como quem fala com um funcionário problemático.— Não seja dramático. Só estamos dizendo que, neste momento, sua visibilidade faz mais mal do qu

LunaO sol filtrava pelas janelas antigas da biblioteca da escola rural, tingindo de dourado os rostos atentos das meninas sentadas em círculo. Algumas tinham doze anos, outras mal completavam dezesseis. Todas compartilhavam o mesmo silêncio respeitoso enquanto Luna falava.— O mais perigoso em uma história mal contada... é quando a gente acredita nela.Uma das adolescentes ergueu a mão, hesitante.— Mas quando ninguém acredita na gente... o que a gente faz?Luna sorriu com a serenidade de quem já sentiu aquela dor na pele.— A gente se reconstrói. Em silêncio. E um dia, quando menos esperam, a verdade encontra o próprio caminho. E você está pronta pra ela.Elas assentiram. Algumas com os olhos marejados. A professora da escola agradeceu, emocionada. Luna recolheu suas coisas devagar, o coração aquecido por perceber que sua dor havia virado ponte — não cicatriz.Do lado de fora, Gabriela a esperava encostada no carro, com uma prancheta cheia de anotações e o celular apitando notificaç

O saguão do pequeno estúdio em Vinhedo, onde a entrevista seria gravada não tinha o glamour dos grandes canais. As paredes eram brancas e simples, e o sofá onde Luna esperava tinha marcas de uso — mas ali, ela se sentia segura. Pela primeira vez em muito tempo.Do outro lado da sala, Gabriela fazia sinal de positivo com os dedos, encorajando-a em silêncio. A nova diretora da Fundação Aurora tinha sido um pilar nos meses mais recentes. Enquanto Luna se reerguia longe dos holofotes, Gabriela sustentava o legado que Luna havia construído e que ambas lutavam com tanto esforço.— Pronta? — perguntou o jornalista, um homem de voz firme e olhar atento. Um dos poucos que se recusaram a embarcar na onda sensacionalista.Luna respirou fundo.— Pronta.A gravação começou com perguntas simples: sua trajetória como enfermeira, o surgimento da Fundação, o trabalho com mulheres vítimas de violência psicológica e da mídia.Mas então veio a pergunta que atravessou o ar como uma lâmina:— Você acredita

O estúdio era pequeno, sem glamour. Nada de câmeras imponentes ou maquiagem profissional. Apenas uma cadeira de madeira, uma luz suave e um gravador sobre a mesa.Luna Almeida se sentou ali com as mãos no colo, o cabelo preso em um coque simples. Vestia uma blusa branca e jeans. Nada de figurino elaborado. Ela não estava ali para encenar. Estava ali para falar.O jornalista à sua frente — Victor Rios, conhecido por sua integridade e por documentários independentes sobre vítimas da mídia — a encarou com respeito.— Está pronta?Ela respirou fundo.— Estou.A gravação começou.E com ela, a verdade.— Eu não procurei a fama.— Não fui atrás de um jogador de futebol.— Quando conheci Caio, ele era só… um cara quebrado, tentando se reerguer. E eu era uma enfermeira tentando fazer meu trabalho.A cada frase, Luna limpava, com firmeza, as manchas deixadas pela mídia sensacionalista. Falou sobre o início com Caio, a reabilitação física e emocional, as madrugadas sem dormir, os avanços lentos.