La ira de Sebastián Moretti no fue un estallido, fue un derrumbe en cámara lenta que avanzó en oleadas, como si cada objeto a su alrededor pagara el precio de su impotencia, como si todo a su paso fuera víctima de un huracán que no gritaba, pero lo arrasaba todo.Primero el portazo seco y brutal, rebotó contra las paredes de mármol del penthouse como un cañonazo que anunciaba su derrota.Luego, la copa arrojada con furia contra el suelo, en un estallido ámbar y los cristales saltando en mil esquirlas que se dispersaron como lluvia chispeante sobre la alfombra persa, dejando una mancha que ya no sabría si era vino o veneno.Después, una silla fue lanzada con violencia, girando en el aire antes de caer con un golpe hueco que retumbó contra la isla de la cocina. Y al final, el reflejo que lo miraba desde el ventanal, alto, distorsionado, devolviéndole una versión marchita de sí mismo que se negaba a aceptar.Era un extraño vestido de derrota, arrogancia rota y ojos huecos.Sobre la mesa

La ciudad despertó con un rumor sucio y espeso flotando en el aire, como si alguien hubiese regado veneno en cada avenida antes de que el sol osara asomar su luz por el horizonte.A esas horas, los titulares ya habían sido leídos por miles de personas y compartidos con dedos temblorosos, guiados por ojos hambrientos de escándalo y por bocas ansiosas de destruir reputaciones ajenas desde la comodidad del anonimato.“¿Una esposa despreciada… o una estratega silenciosa?”“El vínculo oculto entre Isabella Deveraux y Gabriel León podría alterar el curso del juicio.”“Fuentes cercanas aseguran que el juez ha sido visto fuera del tribunal en compañía de León.”“¿Divorcio o saqueo legal?”La portada del Mirador estaba diseñada para matar sin derramar una sola gota de sangre.No apuntaba con balas, sino con insinuaciones disfrazadas de interrogantes.No mostraba pruebas, sino sombras.No informaba, envenenaba.El artículo que originó aquella ola de escándalo, estaba firmado por Leandro Sanz, u

Leandro Sanz acababa de llegar al edificio donde podía destruir a cualquier persona con una sola nota.Sin saludar a nadie, subió directo al sexto piso, donde su oficina lo esperaba con una vista privilegiada del centro financiero. Mientras caminaba hacia su oficina, con el teléfono en mano y la vista fija en la pantalla, Leandro Sanz se deleitaba con el caos que su artículo había generado.Cada notificación nueva, cada comentario incendiario, era un golpe de adrenalina. Las redes sociales ardían como una pira encendida, los clics se multiplicaban sin freno y su nombre reaparecía en los grupos de discusión más selectos del medio. Por primera vez en meses, sentía que su reputación resurgía de las cenizas, que volvía a codearse con los grandes tiburones del periodismo. Su ego se inflaba con cada scroll, convencido de que estaba nuevamente en la cima del juego.Apenas giró la perilla de su puerta, una sensación gélida se le instaló en la nuca y le recorrió la columna como un presagio.De

Aferrado a la carpeta, Sebastián descendió por el edificio con el gesto endurecido.No había gloria en su expresión, solo la determinación de un hombre que ya había perdido demasiado.El orgullo herido exigía redención, y la culpa, esa que lo había estado devorando en silencio, lo empujaba con una fuerza implacable.Ya no estaba dispuesto a permitir que siguieran utilizando el nombre de Isabella para encubrir los pecados de otros.El teatro de Alessia se acercaba a su final, y él pensaba arrancarle el telón con las propias manos.El auto blindado lo esperaba al pie de la acera.Apenas entró, las puertas se cerraron con un golpe sordo, dejándolo a solas con su respiración agitada.Sacó su móvil con un movimiento automático y marcó el número de Mariana.—¿Mariana? Al otro lado, la jefa de comunicaciones respondió con rapidez, pero su tono dejaba entrever la ansiedad y preocupación acumulada.—Sebastián, ya tengo el comunicado preliminar listo. El equipo de prensa también está preparado

La televisión estaba encendida, aunque Alessia apenas le prestaba atención.Permanecía hundida en uno de los mullidos sillones de su sala, con una bata de satén que se deslizaba de sus hombros como una corona marchita.Pasaba las páginas de una revista de modas sin detenerse en ninguna imagen, como si aquel gesto automático pudiera distraerla de la incomodidad que le revolvía el estómago desde hacía días.A un costado, su celular vibraba de forma intermitente, llenándose de notificaciones que ignoraba con un fastidio fingido. El zumbido constante le resultaba molesto, pero se repetía a sí misma que no era más que ruido pasajero.—Seguro son tonterías —murmuró con suficiencia, llevándose una copa de jugo a los labios. Se convencía de que lo que fuera que circulaba en las redes solo la haría más comentada, más presente, más poderosa.Pero el aire cambió en cuanto escuchó su nombre.No provenía de su teléfono, sino del televisor.El sonido le atravesó como un escalofrío, frunció el ceño,