La lluvia caía con una cadencia irregular sobre los ventanales del estudio. Afuera, Madrid dormía con su rostro nublado por las gotas que serpenteaba por los cristales. Dentro, sin embargo, el insomnio tejía telarañas en la mente de Elena.Se había despertado con el cuerpo tembloroso, el corazón acelerado, y un grito atrapado en la garganta. Aún podía sentir el olor metálico de la sangre que no existía, los pasos que se acercaban por un pasillo que solo vivía en su memoria. Un sueño. Uno más. Uno de esos que ya conocía demasiado bien.Se incorporó lentamente, sintiendo la humedad de su espalda pegada a la camiseta. La sábana estaba hecha un ovillo entre sus piernas, como si hubiese peleado con ella durante la noche. Alejandro no estaba en la cama.Miró el reloj: 3:37 AM.La casa estaba en silencio, pero no en calma.Bajó las escaleras

El pasado no solo regresa. A veces, nunca se fue del todo.El amanecer había llegado con una quietud extraña, como si el aire mismo supiera que algo estaba por cambiar. Alejandro se despertó antes que Elena, con el corazón latiendo con una tensión difícil de explicar. Soñaba con su infancia más seguido de lo habitual, pero esta vez no era un sueño: había sido una visión, una sensación que lo había obligado a abrir los ojos bruscamente. En su mente, la imagen borrosa de su padre, Mauricio de la Vega, se superponía con la figura de Esteban Calderón, como si siempre hubieran estado conectados, aunque jamás lo había querido aceptar.El silencio era espeso cuando se sentó frente a su escritorio en el despacho. Aún no había salido el sol. Encendió el sistema de seguridad y revisó las grabaciones de la madrugada. Había

El taller de Elena, bañado por la luz dorada del atardecer que entraba en ráfagas a través de los ventanales altos, estaba en un silencio absoluto, excepto por el susurro del pincel contra el lienzo antiguo. Llevaba horas frente al cuadro, pero su mirada se perdía más allá de los trazos agrietados por el tiempo.El retrato, rescatado de una colección privada llegada desde Viena, representaba a una mujer vestida con un delicado vestido de encaje victoriano. Su postura era erguida, su rostro calmado, y, sin embargo... había algo en sus ojos. Algo que le resultaba demasiado familiar.Elena respiró hondo, como si intentara absorber el alma atrapada en aquella imagen.-No puede ser... -susurró, acariciando con la yema de los dedos, una grieta apenas visible en la esquina del marco.La mujer del retrato... se parecía a ella. No era una semejanza casual. No una ilusión. Era como si su ro