[NARRADO POR CAIO – O MURALHA] Ela saiu do banho ainda com o cabelo pingando, camisa velha minha no corpo, olho firme como se soubesse o que eu tava pensando. E sabia. Fiquei parado no meio do quarto, a arma já travada na cintura, o sangue quente nos olhos. Mas foi nela que eu mirei. No silêncio dela. Na guerra que ela carrega por dentro e disfarça com pose de comando. — “Tu vai comigo,” — falei. Ela não respondeu na hora. Só me olhou. Daquele jeito dela. Como se enxergasse além da raiva, além do morro, além de mim. — “É melhor eu não ir.” — “Por quê?” — “Porque a presença da farda num lugar onde tu quer derramar sangue… só vai complicar mais.” — a voz dela era reta, mas tinha farpa. — “Tu sabe disso, Caio.” — “Foda-se a farda. Eu tô falando contigo. Com a mulher. Com a Alana. Não com a porra do Estado.” — “Mas eu sou a porra do Estado agora.” — ela rebateu, seca. — “E se eu cruzar aquele beco contigo do jeito que tu tá… a guerra que hoje é só tua, vira minha també

[Narrado por Coronel Daniela Vasconcellos] A porta da base bateu seca. Vilela entrou. Corpo tenso, olhar atento. Quando ele fecha a porta e segura a ficha com força demais, eu entendo: tem algo se movendo. Mas eu não gosto de movimento fora do meu comando. — "Coronel... a Sargento Alana ainda não deu sinal." Silêncio. É isso. Nenhum rastro. Nenhuma confirmação. Nenhum corpo. O que me irrita não é a ausência dela. É o vácuo de informação. A quebra do controle. Porque não há guerra mais perigosa que a que não se vê. Vilela continua: — "A viatura dela foi encontrada, vazia. Sem sangue, sem arma. Comunicador quebrado. Nenhuma testemunha que preste." — "E a intel dos becos?" — "Negativa. Conquista continua muda. Ninguém fala. Ninguém viu." Revirei os olhos. Claro que ninguém viu. Aquilo é um buraco onde a lealdade à lei é enterrada com nome, data e culpa. Pensei em Caio. No Muralha. No nome dele surgindo outra vez depois de tanto tempo enterrado entre registros velados e mis

[Narrado por Coronel Daniela Vasconcellos] Levantei do chão como quem já decidiu que não vai morrer ajoelhada. Limpei a mão na calça. O sangue secando entre os dedos como aviso. Não era ferimento. Era assinatura. Peguei de volta o celular. A tela trincada, mas ainda viva. Igual a mim. Disquei direto pra Ramiro. — “Coronel?” — “Quero todos os nomes associados à Sargento Alana nos últimos seis meses. Celular, deslocamento, relatório de ronda, visitantes na casa dela. Quem conversou com ela, quem olhou pra ela, quem respirou perto dela.” — “Sim, senhora.” — “E cruza com os nomes que já tiveram entrada negada no sistema por sigilo externo. Quero saber quem tão tentando proteger.” — “Entendido.” Desliguei antes da resposta. Não tinha tempo pra confirmação. Porque se eu não posso começar pelo Muralha, eu começo pelas bordas da muralha. Pelo cimento. Pelo soldado. Pela porra da sombra. Pensei no nome que sempre aparece quando Caio desaparece. Diguinho. O pombo sujo. Aquele q

[NARRADO POR CAIO – O MURALHA] A subida da Conquista tava ali. A dois quarteirões. Só mais uma curva e a quebrada abraçava a gente de volta. Mas foi aí que eu vi. Quatro viaturas. Dois carros descaracterizados. Um camburão parado feito corvo em cima da entrada da viela. Luz baixa. Sirene desligada. Mas o perigo escancarado no silêncio. — “Porra...” — soltei entre os dentes, o volante firme na mão. — “Eles tão aqui.” Alana se inclinou, olhou pela janela. — “Viatura do lado esquerdo… outra atrás da lanchonete. Tem mais duas lá no alto da ladeira.” — “Tão esperando a gente entrar.” Ela virou pra mim. — “Tu vai tentar?” — “Não.” Pisei no freio. Seco. O carro deu aquele baque que só vem com decisão de vida ou morte. — “Não vou poder subir.” — “Por quê?” — “Porque se eu entrar… quem vai morrer é o morro.” Ela me encarou. Séria. Tensa. Mas ali, no fundo do olho, tinha orgulho. Orgulho de ver que, no meio da loucura, eu ainda protegia os meus. — “Eles tão armando o bot

[NARRADO POR CAIO – O MURALHA] O portão do beco se abriu com o chiado velho de sempre. E quando bati o pé no chão da minha quebrada, deixei escapar, num sussurro: — “Enfim… em casa.” Alana parou do meu lado. Olhou pro alto do morro como quem encara um passado que não cabe mais na roupa. — “É estranho.” — “O quê?” — “Voltar pro morro… depois de ter saído daqui pra ser policial.” O silêncio engoliu o fim da frase dela. Mas eu sentia. Tava tudo ali na respiração dela — o peso, a dúvida, a culpa. E mesmo assim, ela veio. Comigo. Contra o mundo. Subimos o corredor apertado, o barulho dos cachorros latindo, grito de criança na laje, e o céu cinza virando teto de cimento. Abri a porta da minha casa. Não era mansão, nem castelo. Mas era meu trono. Nosso abrigo agora. Ela entrou devagar, passando a mão pela parede, como se sentisse o tempo acumulado ali. O cheiro do incenso velho, o sofá puído, o lençol jogado no canto. Tudo parado. Menos a gente. Ela sentou no sofá. Ficou cal