El atardecer se deshacía en naranjas y carmesí sobre las vidrieras del penthouse de Eliseo. El lujo era opulento y gélido, como una jaula de oro sin barrotes visibles. Eirin, vestida con un conjunto de seda azul medianoche y tacones de aguja, observaba su reflejo en el ventanal, pero lo que devolvía la imagen era una extraña. La mujer en el cristal ya no era la que había entrado a ese mundo, sino una criatura de hielo tallada por el miedo, el deseo de poder y las cicatrices del pasado.—Hoy hablarás en la gala —dijo Eliseo desde el comedor, con una copa de whisky en la mano y el ceño fruncido—. No quiero improvisaciones. Eres la cara de Arcadia.—No he improvisado desde que empecé a trabajar contigo —respondía Eirin sin mirarlo, su voz se escuchaba neutra, elegante, cargada de veneno suave.Eliseo avanzó hasta ella, el sonido de sus pasos eran amortiguados por la alfombra persa. La rodeó por la espalda y apoyó su mano en la cadera de ella. Eirin no se inmutó.—No me desafíes esta noch

La mañana no trajo alivio, solo fuego. Las pantallas de televisión y los titulares digitales ardían con el nombre de Eliseo Blackmoor como si fueran antorchas encendidas contra su imperio. “Corrupción de alto nivel: Eliseo Blackmoor bajo investigación”, decía uno. “Desapariciones, desfalcos y vínculos con el crimen organizado”, apuntaba otro. Una tormenta mediática se desató sobre su mundo, y lo que una vez fue un bastión de poder intocable, ahora se desmoronaba bajo el peso de la verdad.Eirin observaba todo desde la mansión, estaba en Munich, descalza en la alfombra de mármol, con la bata de seda apenas sosteniéndose sobre sus hombros. Frente a ella había una pantalla gigante que repetía en bucle las imágenes del escándalo: documentos filtrados, grabaciones comprometedoras, correos encriptados que ahora eran de dominio público. Lo había hecho. La USB con los datos que había recopilado meticulosamente —cada nombre, cada número, cada rostro— había llegado a los medios. Pero el vértigo

La luz de los focos televisivos cortaba la penumbra del estudio como cuchillas de acero. Desde el atril central, Orestes Manchester se sentía imbatible, invencible, como si hubiera vuelto del abismo sólo para reclamar lo que por derecho era suyo. Vestía un traje ceniza de corte italiano, una corbata de seda perfectamente anudada y su cabello, peinado hacia atrás, parecía tan esculpido como su máscara de falsa dignidad. Su voz, grave y pausada, rompía el aire como una plegaria siniestra.—He sido sometido a un linchamiento mediático —proclamó, y el murmullo entre los presentes se disipó al instante—. Me acusan de delitos que jamás cometería. Me han difamado, condenado sin juicio. Pero yo… soy la verdadera víctima.Las cámaras se desplazaban sobre rieles, captando su perfil. Cada pausa, cada inclinación de cabeza, era un acto meticulosamente ensayado. El público no lo veía como un criminal, sino como un hombre injustamente derribado. El telón de fondo mostraba los logotipos de la Fundac

La noche caía sobre el callejón como una cortina espesa. Silenciosa. Falsa. Ethan estaba ahí, apoyado contra una pared de concreto, cubierto por una sombra que lo hacía invisible al ojo inexperto. Llevaba ropa oscura, un gorro bajo hasta las cejas, y un pequeño auricular insertado en la oreja izquierda. Parecía solo. Pero no lo estaba.En su bolsillo, el celular vibró una vez. Luego dos. La confirmación había llegado.—Están en movimiento —dijo una voz femenina en su oído. Era Lara, su aliada desde la clandestinidad, experta en vigilancia digital—. Seis hombres. Todos armados. Van directo a la dirección que filtraste.Ethan no respondió. Solo giró el rostro levemente, observando desde la penumbra el edificio frente a él: un almacén abandonado que, hasta hace poco, servía como uno de los tantos refugios temporales que usaba para despistar. Esta vez, no era una salida. Era una trampa.Eliseo había cometido un error. Había subestimado su paciencia. Su conocimiento de todo el entorno. De

La luz que entraba por los ventanales parecía distinta esa mañana. Eirin se sentía como si caminara sobre una cuerda floja invisible, cada paso era más tenso que el anterior. Desde que comenzó a revisar los archivos que Ethan había recuperado de uno de los servidores ocultos de Eliseo, algo había cambiado en su interior. Una carpeta titulada simplemente “Sesiones” la había perseguido por días. El contenido parecía anodino al principio: registros de audio, algunos transcritos, todos etiquetados con fechas, códigos… y su nombre.La primera grabación la escuchó sin querer, casi por error, mientras buscaba una pista para rastrear a uno de los jueces implicados con Eliseo. Pero en cuanto oyó su voz —la voz de Eirin— hablar con un tono más joven, más ingenuo, y la voz de otra mujer guiándola con preguntas suaves y envolventes, algo en su estómago se contrajo. No era cualquier terapeuta. Era ella. Nora Vélez.Mientras escuchaba, Eirin tragó saliva, su reflejo en el cristal parecía más pálido