Ponto de vista de Salvattore Bianchi. O chalé estava silencioso quando Salvattore retornou para a reunião com Matteo e Erich. Os três haviam decidido tratar de alguns pontos delicados do esquema de segurança entre as alianças da Cosa Nostra e os aliados suíços. Era para ser rápido. Um encontro breve para repassar coordenadas e checar rotas.Ele mal se sentou na sala de reuniões improvisada, quando uma batida suave na porta o fez parar.— Estão esperando alguém? — questionou, franzindo o cenho.— Não — respondeu Matteo, já de pé, sacando a arma discretamente.Salvattore foi até a porta, abriu-a com cautela e se deparou com uma bandeja finamente montada: sucos, pães, bolos artesanais, queijos típicos suíços e até um chocolate quente que exalava o aroma favorito de Rafaella. Seus olhos brilharam.— Ela mandou isso pra mim… — murmurou, quase sorrindo. — Essa mulher ainda vai me matar com tanta doçura.— Parece que já tá te matando de fome — brincou Erich.Salvattore deu um sorriso breve,

Ponto de vista de Rafaella Ferraro Bianchi. O céu de Londres era cinzento, frio, impessoal. As gotas finas da garoa batiam contra o capuz de Rafaella enquanto ela caminhava apressadamente pelas ruas da cidade.Ao seu lado, Aron falava sem parar, sugerindo um hotel, propondo um café, tentando soar protetor. Mas ela mal ouvia. O coração estava em guerra.Cada passo que dava era como uma punhalada no próprio peito.Ela precisava sumir.Assim que pisara em solo britânico, soubera que aquela não poderia ser sua parada final. Aron era perigoso demais no papel de guardião, e Londres era uma cidade onde os olhos da máfia não dormiam.Ela precisava desaparecer — por completo.Portugal? Espanha? Palma de Mallorca.O nome veio como um sussurro suave na mente perturbada. Uma ilha, um refúgio. Um lugar distante o suficiente do império Bianchi e da rede de controle de Salvattore.Ela virou uma esquina sem avisar, o passo apertado. Aron olhou para trás e, por um breve segundo, ela viu a dúvida em s

Ponto de vista de Rafaella Ferraro Bianchi. O tempo em Palma de Mallorca parecia correr de forma diferente. O sol nascia devagar, aquecia as pedras das calçadas e brilhava sobre o mar com um dourado calmo. Mas dentro de Rafaella, tudo era tempestade.A semana passara arrastada. Entre longas caminhadas à beira-mar, cafés silenciosos e noites insones, ela tentava convencer a si mesma de que estava segura, de que tinha feito a escolha certa.Agora, no entanto, seu coração batia acelerado enquanto esperava na recepção da clínica. O ambiente era moderno e acolhedor. Mães com barrigas salientes, casais sorridentes, vozes baixas trocando promessas e planos. Ela se sentia deslocada.Estava sozinha.E esse seria apenas o primeiro de muitos momentos em que enfrentaria o mundo assim.Quando a enfermeira chamou “Alicia Vidal”, Rafaella levantou com um leve tremor nas pernas. O nome falso já havia se tornado instintivo. Ela o repetia mentalmente todos os dias, para não errar.O consultório era cl

POV Rafaella Ferraro BianchiO som das ondas era constante, como uma canção de ninar que embalava os dias longos da reta final da gravidez. O apartamento de frente para o mar, em Palma de Mallorca, parecia pequeno diante das emoções que transbordavam dentro de Rafaella.O ventre já estava grande, firme e redondo como uma lua cheia. Oito meses haviam passado em um suspiro denso e silencioso. Por vezes, ela ainda acordava no meio da noite com a mão sobre o abdômen, como se precisasse confirmar que tudo aquilo era real — que havia mesmo uma vida crescendo dentro dela. Que Máximo Giuseppe estava ali, firme, forte, pulsando.Arianna foi quem trouxe luz para os dias nebulosos.A menina de nove anos, com seus olhos vivos e sorriso contagiante, aparecia todas as tardes com seus lápis coloridos, suas perguntas engraçadas e aquele jeitinho doce de criança que ainda não conheceu a maldade do mundo.— Vamos pintar mais uma parede hoje? — perguntou, com um pincel torto na mão e tinta azul clara re

POV Salvattore BianchiTrês meses.Noventa e dois dias.Dois mil duzentos e oito intermináveis momentos de saudade.Era assim que Salvattore contava o tempo agora. Desde que recebera a foto do filho, não havia mais nada. Nenhuma nova carta. Nenhum sinal de Rafaella. Nada além daquela imagem gravada na retina e no peito — Máximo, ainda recém-nascido, com os olhos de pedra azul e o nariz afilado como o dele.Aquela foto já estava amassada de tanto ser tocada. Dormia com ela e quando acordava a colocava no bolso do paletó. Sonhava com ela. Respirava por eles.Naquela manhã, estava sentado em sua cadeira de couro, no escritório silencioso da casa de campo onde passara a se esconder dos olhares da Máfia. Os negócios continuavam, mas a chama dentro dele estava apagada.O tempo não curava e nem amenizava aquela dor.Só deixava as perguntas gritarem mais alto.Será que Máximo já deu o primeiro sorriso? Será que Rafaella está bem? Ela ainda me ama? Ele me reconheceria? Reconheceria minha voz ?