Ponto de vista de Erich Ferraro Era estranho como a felicidade podia doer.Ver Rafaella tão animada com os preparativos do casamento, o brilho em seus olhos, a forma como falava de Salvattore... fazia o peito de Erich se aquecer, mas também se apertar. Ela era sua irmã, sim, mas sempre fora mais do que isso.Ela era seu tudo.Quando seus pais morreram, ele tinha apenas dez anos. Ainda uma criança, mas com os ombros já pesados pela responsabilidade que se abateu como um raio. Rafaella, com apenas dois anos, mal compreendia o que havia acontecido, e foi nos braços dela que ele encontrou a força para continuar. Enquanto outros meninos brincavam na rua, ele lia contratos escondido e treinava tiro em silêncio. Aos quatorze, já estava em treinamento para assumir seu lugar na máfia. Aos quinze, dava ordens. Aos dezessete, tinha sangue nas mãos e uma irmã para alimentar, proteger, ensinar.Ele não viveu para si. Viveu por ela.E agora ela estava crescendo. Indo embora. Construindo um novo la

As luzes suaves do salão criavam um cenário quase etéreo, onde cada riso parecia música e cada gesto carregava significados profundos. Os convidados estavam contagiados por uma alegria que ia além da comemoração de um casamento — era a celebração da vida, da superação, da união entre famílias que tantas vezes se viram à beira do abismo.Rafaella girava entre abraços, sorrisos e felicitações. Seu vestido leve a acompanhava nos movimentos, e o véu já havia sido retirado, deixando os cabelos levemente soltos caírem sobre os ombros, decorados apenas com as tulipas que resistiram à cerimônia e agora pareciam florescer ainda mais com cada palavra de carinho.Salvattore, com a gravata afrouxada e um copo na mão, não a tirava dos olhos. Era o tipo de homem que jamais confessaria publicamente estar emocionado, mas bastava observá-lo por um instante para saber que estava completamente rendido. Matteo havia feito um brinde divertido, arrancando gargalhadas até do padre. Chiara dançava com Erich,

Ponto de vista de Matteo Bianchi. A manhã seguinte ao casamento estava serena na Villa Bianchi. Os ecos da festa ainda pairavam no ar — um ou outro copo esquecido, um perfume floral persistente nas cortinas e, sobretudo, uma sensação de mudança. Matteo observava tudo com um copo de café na mão, encostado à varanda de pedra que dava vista para o jardim.O casamento fora perfeito. Rafaella surgira como um quadro pintado à mão, e o irmão, Salvattore, parecia mais inteiro do que Matteo o vira em muito tempo. Mas o que realmente o tocara... haviam sido as tulipas.As mesmas flores que sua mãe amava. As mesmas que ela cultivava nos fundos da casa com as mãos sujas de terra e o olhar sonhador. Quando as viu na capela, espalhadas com cuidado entre os arranjos, Matteo sentiu um nó na garganta.Rafaella havia trazido a mãe de volta — não em corpo, mas em presença. E aquilo jamais seria esquecido.Ouviu passos se aproximando e virou o rosto para encontrar Erich. Ele vestia roupas casuais, mas a

Ponto de vista de Rafaella Ferraro Bianchi. A neve caía como flocos de algodão dos céus prateados da Suíça. Tudo parecia ter saído de um sonho. Montanhas cobertas de branco, pinheiros pesados de gelo, um silêncio acolhedor e limpo que contrastava com o caos da vida que ela havia deixado para trás, ainda que por alguns dias.Rafaella observava tudo da janela do carro enquanto os pneus avançavam por uma estrada sinuosa cercada por neve. Ao lado, Salvattore segurava sua mão, com os olhos fixos na estrada e um leve sorriso no rosto. Ele parecia mais leve também. Como se aquela fuga temporária do mundo mafioso fosse um sopro de alívio entre batalhas. E era. O casamento os unira em nome, corpo e alma. Agora, podiam respirar.— Estamos quase lá — ele disse, apertando de leve seus dedos. — Os chalés ficam bem no alto. Vista de rei. Como você merece.Rafaella sorriu, sentindo o calor subir pelas bochechas mesmo com o frio do lado de fora.— Desde que tenha fondue e uma lareira... pode ser até

Ponto de vista de Salvattore. Estar com ela era como respirar pela primeira vez.Estar com ela na Suíça, longe do peso da máfia, longe do sangue, da política e da dor… era como viver um sonho que ele não ousava sonhar antes.E agora, ele não queria acordar.Salvattore observava Rafaella dormir, seus cabelos bagunçados espalhados pelo travesseiro de linho, a camisola de seda deslizando por sua pele como se pedisse por seus toques. Já tinham feito amor mais vezes do que ele conseguia contar — e era só o terceiro dia de lua de mel. Ela estava insaciável, sedenta, carinhosa, faminta por ele. E ele por ela.Mas havia algo a mais…Um brilho no olhar dela, uma urgência nos beijos, um gemido mais desesperado nos momentos de entrega que o faziam se perguntar…— Que Deus me ajude a não ser só os hormônios — sussurrou ele, traçando com o dedo a curva suave da barriga dela.Cinco meses.A barriguinha já estava visível, linda, redonda, o lembrete mais perfeito de que havia uma vida crescendo ali