POV: Erich FerraroA luz baixa da sala de reuniões parecia um reflexo da escuridão que os cercava. Matteo convocara todos os homens de confiança, mas Erich e Aron estavam à frente da nova investida. Era hora de arrancar os ratos de dentro da casa.O relatório nas mãos de Erich estava manchado de sangue seco — o do traidor que ousou se infiltrar na segurança da Villa Ferraro. Através de uma operação de escuta e movimentações suspeitas cruzadas com dados da inteligência russa que Aron ainda mantinha em sigilo, descobriram o elo podre. Um soldado da confiança de Genaro Bianchi havia passado informações cruciais sobre as rotas de carregamento e o esquema de proteção de Rafaella. A explosão da cozinha e o ataque ao carro dela não foram coincidência. Foram meticulosamente coordenados.— Ele confessou — disse Aron, os dedos sujos de sangue tremendo de adrenalina. — O desgraçado contou tudo antes de apagar. A base da Outfit está em um galpão abandonado ao sul de Palermo. Com contingente, arma

O som da porta batendo com força anunciou a chegada de Salvattore antes mesmo que sua presença fosse notada. Matteo, de pé ao lado de Erich, virou-se com um sorriso irônico nos lábios ao ver o amigo com os ombros tensos e o maxilar travado.— Dormiu de calça jeans, irmão? — Erich soltou, rindo com gosto.— Vai tomar no cu, Erich — rosnou Salvattore, passando direto por eles e jogando-se no sofá como um peso morto.Matteo cruzou os braços, contendo a risada. — Algum problema com a princesa?— Ela ainda tá brava — Salvattore respondeu com os dentes cerrados. — Dormimos juntos, conversamos… mas ela segue com aquele olhar assassino. Me ignora, como se eu tivesse feito algo imperdoável.— E não fez? — Erich provocou, levantando uma sobrancelha. — Ir pra uma boate cheia de prostitutas enquanto ela tava em casa, sozinha, cheia de tensão e medo… não foi a jogada mais inteligente.— Eu não fiz nada! — Salvattore rebateu. — Nem deixei a mulher se aproximar. Mas só o fato de estar lá já foi sufi

Ponto de vista de Matteo BianchiO cheiro de pólvora e ferrugem entrava pelas narinas como uma promessa. Promessa de sangue, de acerto, de fim. Matteo observava os homens se posicionarem em silêncio absoluto, como fantasmas deslizando pelas sombras do porto abandonado. À sua frente, Aron Lensky — o russo que agora partilhava da mesma sede de vingança — ajustava o detonador com precisão letal.— Em três segundos — murmurou Aron com frieza, os olhos fixos na entrada do galpão.Matteo assentiu. À sua direita, Salvattore respirava fundo, a mão firme na arma, mas o olhar distante, escuro, quase profético. Ao lado deles, Erich verificava os soldados como um maestro prestes a conduzir a última sinfonia da noite.Três... dois... um...A explosão rugiu como um trovão arrancado das entranhas da terra. O impacto fez o chão tremer e as chamas pintarem o céu noturno de laranja e cinza. Homens gritavam lá dentro, desorientados. Matteo não perdeu tempo — avançou com o rifle em punho, liderando o ata

Ponto de vista de Salvattore BianchiO ódio era uma entidade viva dentro dele.Salvattore caminhava entre os escombros do galpão, passos firmes, metódicos, como quem segue o próprio destino com os olhos flamejando. As mãos seguravam a arma com firmeza, mas era o sangue pulsando em seu crânio que denunciava o verdadeiro perigo — não era a bala que matava, era o que ele carregava dentro de si.Quando avistou Genaro, o mundo ao redor pareceu emudecer. O tempo parou.— Não atirem. — ordenou aos seus homens, a voz grave e cortante. — Ele é meu.Genaro tentou recuar, o olhar vacilante denunciando que, naquele instante, soube que sua vida havia chegado ao fim. Mas Salvattore não deu espaço para súplicas. Avançou como um predador, cada passo impregnado da dor que Genaro causara — em Chiara, em Matteo, em Erich... e, acima de tudo, em Rafaella.Os olhos se encontraram e Salvattore sentiu algo quase primitivo subir pelo seu peito: um ódio ancestral, milenar, gravado em seu sangue italiano. Ele

POV Rafaella FerraroO quarto era silencioso, exceto pelo bip ritmado das máquinas conectadas ao corpo imóvel de Salvattore. Ainda era estranho vê-lo assim — pálido, vulnerável, parado. O homem que sempre foi tempestade, força e intensidade agora parecia feito de cera.Sentei ao lado da cama, com as mãos entrelaçadas às dele. Chiara estava ali também, no sofá do canto, e tentava a todo custo manter o clima leve, mesmo com os olhos inchados.— Quando a Mamma pegou vocês dois com o pé de cabra tentando arrombar a adega do papai... — ela ria, e sua voz ecoava como música no espaço estéril — Matteo botou a culpa toda no Salvattore. Ele ficou de castigo por uma semana. Mas sabe o pior? Ele ficou feliz por ter sido ele a levar a culpa. Disse que Matteo chorava feio demais.Sorri, apesar do aperto no peito. Meus olhos estavam vermelhos, cansados de tanto chorar, mas Chiara tinha razão: aquelas histórias traziam alguma esperança, como se o riso pudesse trazer a alma dele de volta.— Salvattor