Ponto de vista de Salvattore BianchiO cheiro de fumaça ainda impregnava as paredes da Villa mesmo após horas da explosão. As cinzas da cozinha continuavam espalhadas como testemunhas silenciosas da tragédia, e o silêncio sepulcral dominava o ar — um contraste brutal com a efervescência dos últimos dias. Salvattore andava de um lado ao outro, o maxilar travado, o coração comprimido no peito. O som ritmado de seus passos ecoava pelos corredores, tentando afogar a dor que rasgava por dentro.Dona Giulia, sua mãe, estava deitada na cama do quarto principal. Os médicos já haviam feito tudo o que podiam. A fumaça havia tomado seus pulmões como um veneno sorrateiro, e o tempo agora era uma ampulheta cruel prestes a esvaziar. Matteo, ajoelhado ao lado da cama, segurava sua mão com uma reverência que arrancaria lágrimas de qualquer homem com sangue nas veias. Chiara estava sentada no chão, o rosto enterrado nas pernas, as mãos tremendo. Salvattore, parado na porta, encarava a cena sem consegu

Ponto de vista de Erich FerraroO cheiro de fumaça ainda impregnava os corredores da casa principal da Villa, mesmo dias após o incêndio ter sido contido. A memória da explosão estava viva demais. A morte de dona Giulia não foi apenas uma perda familiar — foi um golpe direto no coração da Cosa Nostra. E Erich sentia o peso de cada centímetro daquela destruição.Como consigliere, sua mente não podia se permitir o luto da forma como desejava. O tempo de chorar viria, talvez, mais tarde. Se é que viria. Por ora, ele precisava pensar como estrategista. E nada o deixava mais inquieto do que a precisão do ataque. Fora algo orquestrado nos mínimos detalhes. Um ataque interno.Foi ele quem sugeriu a Matteo a convocação urgente da reunião com todos os caporegimes e membros do conselho. Precisavam olhar nos olhos dos seus homens. Precisavam enxergar quem, entre os seus, estava cavando covas ao lado de inimigos.— A Outfit está tentando nos destruir por dentro — dissera Erich, enquanto a luz fra

Ponto de vista de Salvattore BianchiSalvattore segurava Rafaella contra o peito como se ela fosse feita de vidro. O corpo dela tremia — não de frio, mas da raiva contida, do medo que ainda serpenteava por sua pele. Ele a levou em silêncio até sua mansão, na Villa Ferraro, ignorando o mundo ao redor. Tudo o que existia agora era ela.A ajudou a tirar a roupa com cuidado, sem pressa, como quem desembrulha um tesouro precioso. Deixou que entrasse na banheira enquanto ele ajustava a água quente. Em nenhum momento tirou os olhos dela. Cada gesto de cuidado era uma prece silenciosa.Quando se sentou atrás dela na banheira, envolvendo-a nos braços, encostou os lábios em sua nuca.— Grazie a Dio... — sussurrou em italiano, a voz embargada. — Grazie a Dio che sei salva, amore mio.Ela não disse nada. Apenas se aninhou em seus braços, buscando abrigo na fortaleza que ele sempre fora.— Se ele... — Salvattore parou, engolindo em seco. — Se Genaro tivesse ido além... se tivesse cruzado aquela li

POV Chiara BianchiA quietude do apartamento de Salvattore parecia um alívio depois dos últimos dias de caos. As janelas estavam entreabertas, deixando o ar fresco entrar e balançar levemente as cortinas brancas. Chiara ajeitou uma das almofadas no sofá e observou Rafaella sentada de pernas cruzadas, os cabelos ainda úmidos do banho, enquanto mexia distraidamente em uma tigela de frutas vermelhas.— Você tem certeza de que está bem? — Chiara perguntou, sua voz carregada de preocupação.Rafaella deu um suspiro curto, tentando parecer mais tranquila do que de fato estava. — Eu estou... só um pouco enjoada. Deve ser o estresse.Chiara a conhecia bem demais para acreditar nisso por completo. Nos últimos dias, Rafaella vinha acordando nauseada, recusando comidas que antes adorava e tinha ficado mais emotiva do que o normal — o que, considerando o turbilhão de emoções dos últimos tempos, talvez não fosse tão incomum. Mas algo dentro de Chiara dizia que havia mais ali.— Você tem dormido pou

Ponto de vista: Salvattore BianchiO cheiro de pólvora ainda estava entranhado em suas narinas, misturado ao gosto metálico da adrenalina na língua. O sangue escorria do ferimento superficial no braço, mas o que doía de verdade não era físico — era a porra do medo. Um medo que nunca tinha sentido na vida.Medo de perder Rafaella.Medo de morrer antes de construir uma vida ao lado dela. Uma casa, filhos, jantares em família, paz. Coisas que ele jamais pensou que desejaria. Mas agora... agora tudo parecia mais frágil do que nunca. O som do coração dela acelerado no viva-voz da ligação ainda ecoava em sua mente. O terror na voz dela. A possibilidade real de não ter chegado a tempo.Porra.Ajeitou a faixa improvisada no braço e acendeu um cigarro, o único paliativo até poder descarregar tudo na cabeça dos desgraçados da Outfit. Aquilo tinha passado do limite. Quando ameaçaram a mulher dele, era guerra. Guerra de verdade. Sem piedade, sem diplomacia, sem comedimento. Era hora de limpar a p