Ponto de Vista de Chiara BianchiO salão resplandecia com a luz dourada das velas e o perfume delicado das rosas vermelhas entrelaçadas com girassóis, espalhadas em arranjos elegantes sobre as mesas. O som suave de um quarteto de cordas preenchia o ambiente com uma harmonia quase etérea, e por um instante, Chiara Bianchi se permitiu fechar os olhos e respirar fundo, sentindo o calor da felicidade alheia tocar sua própria alma.Era impossível não sorrir ao ver Salvattore — seu irmão, o mais reservado de todos — caminhar com Rafaella de mãos dadas, com um brilho no olhar que ela jamais vira nele antes. Salvattore sempre fora frio, metódico, impenetrável... mas agora ele parecia outro homem. Um homem que finalmente tinha encontrado paz.Chiara observou Rafaella com ternura. A jovem irmã de Erich parecia ainda mais radiante do que no dia da sua formatura. Seus olhos brilhavam, seu sorriso era sincero, e mesmo com as lembranças amargas que todos ali carregavam dos últimos meses, ela pareci

Ponto de Vista de Dona Giulia BianchiA noite ainda carregava os perfumes intensos das rosas vermelhas e dos girassóis que adornavam cada canto da residência Bianchi. Para muitos, era apenas um jantar de noivado. Para Giulia, era muito mais. Era o início de uma nova era — uma geração que ousava sonhar com amor em um mundo moldado por sangue e estratégia.Ela estava encostada em uma das grandes colunas da varanda, uma taça de vinho esquecida entre os dedos, quando viu Matteo seguir Erich para fora do salão. Reconhecia aquela expressão no rosto do filho mais velho — dura, contida, estrategicamente fria. A mesma que o pai dele usava antes de tomar decisões irreversíveis.Giulia avançou lentamente, os passos silenciosos como só uma mulher experiente sabia caminhar. Parou antes de ser vista, escondida por uma das cortinas longas da sala de estar. Observou os dois homens na varanda.Não conseguiu ouvir tudo, mas captou o suficiente.As palavras “Chiara”, “aliança” e “moeda” cortaram como na

Ponto de vista de Matteo Bianchi. O escritório de Matteo estava silencioso, mas sua mente era um campo de batalha. O aroma forte do café que esfriava sobre a mesa mal mascarava o gosto amargo que carregava desde a noite anterior. As palavras de sua mãe ecoavam como tiros abafados:"Erich protegeria Chiara com a própria vida, Matteo. Não seja mesquinho ao ponto de ignorar isso.”Era uma frase simples. Mas dita com a firmeza de uma matriarca que sabia o peso de cada decisão que um Don precisava tomar. E ele sabia. Desde pequeno fora moldado para carregar o mundo da máfia sobre os ombros. Não havia espaço para sentimentalismos, muito menos quando se tratava da sua irmã mais nova.Chiara.Por mais que tentasse se cegar, ele vira os olhares que ela e Erich trocavam. Conhecia a irmã — sabia quando ela fingia, e com Erich, ela não fingia nada. Mas isso não mudava o fato de que alianças não se formam com desejos. Formam-se com estratégia. Com sacrifícios. Com sangue, se necessário.E Matteo

POV Rafaella FerraroO nascer do sol não trouxe paz.Rafaella acordou com o som do disparo seco de um alarme no campo de treino improvisado ao fundo da Villa. A brisa da manhã era fria, e o silêncio antes do ruído de passos pesados no cascalho pareceu quase gentil.Ela vestia calça de tecido grosso, uma camiseta simples e cabelos presos no alto. Salvattore a esperava no pátio, com uma expressão que misturava severidade e orgulho silencioso.— Hoje você vai aprender a virar arma antes de ser alvo — disse ele, colocando uma Glock 19 nas mãos dela com precisão. — Não é por mim, Rafaella. É por você. Porque daqui pra frente, quem não atira, morre.Rafaella engoliu em seco, sentindo o peso do metal nas mãos. Aquilo não era só uma arma, era a marca do novo caminho que teria de trilhar. Salvattore ficou atrás dela, guiando seus movimentos com paciência e precisão. O calor do corpo dele a envolvia, mas não era desejo — era sobrevivência. A primeira bala disparada ecoou como uma sentença. Ela

POV Rafaella FerraroA voz da nonna Benedicta sempre me trazia uma sensação de lar, mesmo a centenas de quilômetros da casa onde fui criada. No entanto, naquela manhã, o tom cansado e melancólico dela me quebrou por dentro.— O teu avô... não está mais reconhecendo nem meu rosto, figlia mia — disse ela com um suspiro carregado. — Ontem me chamou de "mamma", depois me mandou sair da sala porque queria "esperar a esposa dele".Fechei os olhos com força, tentando engolir a dor que crescia na garganta. Meu avô Enrico, sempre tão forte, orgulhoso, comandante da nossa família por tantos anos... agora era refém de uma mente que se desfazia em fragmentos.— Nonna... — minha voz saiu baixa, embargada. — Eu... queria estar aí. Queria poder fazer alguma coisa.— Só o tempo, minha pequena — ela respondeu com doçura. — Mas me alegra te ouvir. E como foi tua festa de noivado? Me diga, quero algo bonito pra imaginar enquanto olho pra ele dormindo.Sorri, mesmo com os olhos úmidos.— Foi lindo, nonna