EmilyO silêncio dele continuava grudado na minha pele.Mesmo depois que fechei a porta e deixei Alexander do lado de fora, as palavras dele vibravam dentro de mim, latejando como um corte recém-aberto. Eu andava pelo quarto de um lado para o outro, tentando respirar, tentando entender como tudo que parecia tão certo… agora parecia tão condenado.Ele é pai do Dylan.Não importa quantas vezes eu repita isso na minha cabeça, ainda soa como uma mentira. Como uma dessas histórias absurdas que a vida inventa só pra ver até onde conseguimos suportar.E o pior de tudo? Eu queria odiá-lo. Queria gritar, quebrar coisas, fazer com que ele sentisse metade do que estou sentindo agora. Mas quando olhei nos olhos dele… tudo o que consegui ver foi dor. Uma dor antiga. Uma culpa enraizada. E algo em mim que eu não queria admitir: compaixão.Me joguei na cama, sentindo o colchão afundar como se ele também estivesse cansado de tudo. Meus dedos tremiam. Não sabia se era raiva, decepção ou a ausência abs

EmilyDizem que a pior dor é a da traição, mas eu discordo.A pior dor é a de continuar amando alguém mesmo depois da verdade. É ter que conviver com sentimentos que não se alinham à razão. E pior ainda: é saber que você está no meio de uma guerra que começou antes mesmo do seu nascimento — e que talvez nunca tenha tido chance de sair ilesa.Eu não dormi naquela noite.Depois da conversa com Alexander, fiquei horas encarando o teto, pensando no que viria a seguir. Thomas sabia. Dylan sabia. E o mundo ao nosso redor começava a ruir como um castelo de cartas construído sobre areia movediça.Não sei exatamente quando tomei a decisão de ir embora. Talvez tenha sido quando vi a expressão de Alexander ao ler a mensagem do Dylan. Ou talvez tenha sido quando percebi que, por mais que ele tentasse ser diferente, o passado sempre o puxava de volta. E eu... estava me deixando afundar junto com ele.No início da manhã, arrumei minhas coisas em silêncio. Não era uma fuga. Era sobrevivência. Eu pre

SofiaEu sempre observei mais do que falei.Era mais fácil assim. As palavras nos comprometem. Os olhares, não. Eles deslizam entre os cômodos como sombras, carregando verdades que ninguém ousa dizer em voz alta. E, naquele apartamento pequeno de Boston, cercada por garrafas de vinho barato e silêncios pesados, eu assistia Emily se despedaçar, pedaço por pedaço.Ela tentava fingir que estava bem.Trabalhava, estudava, ria dos meus comentários ácidos. Mas bastava um segundo de distração para a verdade escorregar pelos olhos dela — aquela tristeza profunda, discreta, que só quem já sentiu reconhece.E eu já senti.Conheci Emily na faculdade, no segundo ano. Ela era aquele tipo de garota que parecia ter nascido para agradar: doce, inteligente, insegura de um jeito charmoso. Tão diferente de mim. Talvez por isso nos aproximamos. Talvez porque eu sabia que, cedo ou tarde, ela cairia. E eu estaria lá pra segurar — ou pra dizer “eu te avisei” com uma taça na mão.Mas dessa vez era diferente.

EmilyTrês meses.Era isso que o calendário marcava desde o dia em que fui embora sem olhar para trás. Três meses em que aprendi a respirar sem o cheiro dele, a dormir sem o peso do seu nome nos meus sonhos.Mas esquecer... esquecer é outra coisa.Me instalei numa cidade pequena no interior de Vermont. Nada de prédios altos ou ruas movimentadas. Só campos, uma biblioteca antiga e o som das folhas arrastadas pelo vento. Era exatamente o que eu precisava: anonimato, paz, reconstrução.Encontrei trabalho como assistente numa pequena livraria chamada “Northern Words”. A dona, uma senhora de sessenta e poucos anos chamada Margot, me contratou após dez minutos de conversa. Ela nem perguntou sobre meu passado. Apenas olhou nos meus olhos e disse:—Alguém com esse olhar precisa estar entre livros. Eles sabem guardar segredos.Durante as primeiras semanas, minha rotina era simples. Acordava cedo, caminhava até a livraria, organizava os livros, limpava prateleiras, lia durante as tardes silenci

NoahDesde o primeiro instante, eu soube que havia algo quebrado nela.Era como observar uma peça de arte antiga — bela, mas cheia de rachaduras invisíveis. Emily tinha esse jeito de sorrir com os olhos tristes, de se perder em pensamentos quando o mundo estava calmo demais. Nunca disse tudo, e talvez tenha sido isso que mais me atraiu: o mistério, o silêncio, a dor velada que eu quis curar.Mas há feridas que não se curam com presença.Há fantasmas que nem mesmo o amor espanta.E o fantasma dela tinha nome.Alexander.Nos três meses em que estivemos juntos, Emily nunca disse seu nome. Mas havia sempre uma sombra, uma ausência. Às vezes, ela acordava à noite, ofegante, olhando ao redor como se tivesse fugido de um pesadelo. Outras vezes, durante um beijo, seus olhos se perdiam por segundos longos demais.No começo, eu achei que era só trauma.Depois percebi que era amor.Distorcido. Ferido. Mas ainda presente.Mesmo assim, eu me permiti tentar.Eu a amava.Não da forma possessiva, int