Leonardo Acordei antes do despertador. Era meu hábito. Disciplinado, metódico, previsível — três palavras que definem minha vida há décadas. Mas, naquela manhã, algo me escapava. A casa não estava mais em silêncio. Havia passos no corredor. Leves. Cautelosos. Ela estava ali. Levantei, vesti minha camisa branca impecável, ajeitei os botões com calma. Passei pela porta do quarto, e meus olhos encontraram a porta dela entreaberta. Fechada à noite, agora com uma pequena fresta. Sinal de que ela se levantou cedo. Ou não dormiu. Desci as escadas. A cozinha já estava com cheiro de café fresco. Não era o aroma preparado por minha governanta. Era outro. Mais forte, mais doce. Ela estava lá. Sentada à bancada, de pijama e moletom, os cabelos soltos caindo pelos ombros. Um rastro ainda visível de tristeza nos olhos inchados. Não me viu entrar. Estava alheia, mexendo o café devagar, olhando fixamente para a xícara como se ela pudesse responder alguma das perguntas que giravam em sua mente

LeonardoEncontrei a casa em silêncio ao voltar naquela noite. Mais silenciosa do que o habitual.Nenhum som de passos, nenhum ruído vindo do andar de cima. Nem a TV ligada, nem o tilintar da louça. Era como se o tempo tivesse parado por algumas horas ali dentro.Passei pela sala de estar, nada.Biblioteca, nada.Jardim, vazio.Meu maxilar travou. Subi as escadas com passos firmes, guiado por um incômodo que não fazia sentido. Eu não era um homem que se preocupava com ninguém. Mas alguma coisa me dizia que aquele silêncio… não era natural.A porta do quarto dela estava entreaberta. Bati duas vezes, como exigia a etiqueta que aprendi desde garoto — mesmo que aquela situação estivesse muito além da etiqueta.— Isadora?Nada.Empurrei a porta com cuidado.Ela estava sentada no chão, ao lado da cama, abraçando uma peça de roupa que reconheci imediatamente. Um velho casaco de seu pai, o mesmo que ele sempre usava nos dias frios aqui em casa.Os olhos dela estavam vermelhos, mas secos. O ro

IsadoraDesde o instante em que meus olhos encontraram os dele naquela sala fria e luxuosa, algo em mim quebrou.Deveria estar de luto. E estava. Mas não era só pela perda. Era também pela presença avassaladora de um homem que não fazia sentido ali, naquele contexto de dor — e mesmo assim, dominava tudo com o simples ato de respirar.Leonardo Ferraz.Meu tutor.O homem que, por obrigação judicial, deveria cuidar de mim.Mas que, por ironia cruel, despertava tudo que eu mais tentava enterrar.Ele era um monumento de arrogância e controle. Alto, com ombros largos e uma elegância que parecia natural. Caminhava como quem sabe que o mundo se curva diante dele. E seus olhos… aqueles olhos negros, frios como o inverno e profundos como abismos. Bastava me olhar por dois segundos e eu sentia o ar falhar nos pulmões.A voz dele então…Grave.Autoritária.O tipo de voz que não aceita réplica.E eu… me odiava por sentir um arrepio só de ouvi-lo pronunciar meu nome.Tentei resistir. Juro que tente