Os corredores da mansão estavam mergulhados em penumbra. Isadora caminhava com passos leves, quase sem tocar o chão, como se o próprio ar carregasse o peso de sua urgência. Os ecos de tiros ainda reverberavam em sua mente. Mantinha-se distante das rotas principais, evitando ser vista.Ela seguiu por uma ala menos usada da mansão, onde ficavam os antigos quartos de serviço, salas de armazenamento e corredores de manutenção. O coração batia como um tambor.Foi ali que deu de cara com Enrico.Ferido, cambaleando, os olhos arregalados e injetados de desespero. A camisa suja de sangue. Uma pistola tremia em sua mão.Eles se encararam por um segundo que pareceu eterno.Ele agiu primeiro.Agarrou Isadora num reflexo de sobrevivência, puxando-a com força e encostando a arma contra seu corpo.— Quietinha! — rosnou. — Quem é você? Tá sozinha?Isadora tremeu. Mas seu instinto de sobrevivência falou mais alto. A voz saiu embargada, mas rápida:— Eu… não sou ninguém. Sou… sou só uma funcionária da

O alívio nos olhos de Isadora deu lugar a algo mais quente. O beijo que se seguiu foi lento, carregado de desejo e necessidade. Matteo percebeu, no instante em que os lábios dela se moldaram com mais intensidade aos dele, que Isadora estava diferente. Mais intensa. Mais faminta.Ele a deitou com cuidado, aprofundando o beijo. As mãos explorando com reverência, como se naquele instante, nada mais importasse além dela.Isadora arqueou-se sob ele, sentindo o calor se espalhar pela pele. Os dedos de Matteo deslizaram pelas coxas dela, subindo com lentidão calculada, provocando arrepios em cada centímetro tocado. Ela gemeu baixinho, o corpo reagindo com fome antiga — agora enfim liberada.Os olhos dele encontraram os dela, como um pedido silencioso de permissão. Ela puxou a nuca dele, trazendo-o de volta para a boca:— Eu quero você… agora.Matteo não hesitou. Beijou-a com mais força, uma das mãos subindo por dentro do tecido fino da camisa que ela usava. O toque era firme, possessivo, e a

O porão da mansão Bianchi exalava um frio úmido, o tipo que grudava nos ossos. As luzes artificiais lançavam sombras duras contra as paredes de concreto. Onde antes Clarisse Diniz havia gritado, agora reinava o silêncio — limpo, seco, preparado para novos fantasmas.Diante de um monitor, Matteo assistia, impassível, ao momento registrado pelas câmeras: Beatriz atravessando o jardim com passos leves, o sol refletindo em seus cabelos. O entregador já estava parado junto ao portão lateral, com a moto estacionada, o capacete pendurado no braço e a mochila de entregas ainda nas costas. Os seguranças o questionavam, checando autorizações, mas ele insistia que precisava entregar logo — “estava com pressa, tinha outras entregas”. Bia se aproximou, curiosa, e ao vê-lo ali parado, se ofereceu para receber. Pegou o pacote sem muita cerimônia e seguiu direto para dentro.Parecia uma entrega qualquer. Mas não era.Matteo cruzou os braços, o olhar se fixando nos dois homens ajoelhados à sua frente.

Dias se passaram. No escritório, Matteo estava de pé diante de uma ampla mesa onde um mapa detalhado do local do evento beneficente havia sido estendido. Cada entrada, saída e ponto cego estava marcado com precisão. Ao lado, pastas com fichas de convidados e rotas alternativas estavam organizadas com a obsessão de um general em véspera de guerra.Rocco entrou e pousou um novo relatório sobre a mesa.— Todas as rotas seguras foram atualizadas. As confirmações de presença dos aliados já estão aí também. — Ele hesitou por um instante antes de continuar: — Tem um adendo. Ferraro apareceu como patrono oculto em uma doação feita na semana passada. E o nome do instituto é o Rosemere’s.Matteo ergueu os olhos com lentidão. O maxilar trincado.— Tem certeza disso?Rocco assentiu, firme:— Absoluta. A papelada é limpa, mas o dinheiro veio dele. O Rosemere’s é gerido por uma nova administração, mas ainda pertence à família Valentini — Rocco pausou e quando sentiu o rosnado baixo de Matteo.— Os

A propriedade onde o evento beneficente aconteceria era uma joia arquitetônica escondida entre os montes de Val d’Orcia. Uma antiga villa do século XVIII restaurada com luxos contemporâneos, pertencia à família da esposa de Bion Cabone. O local exalava poder e tradição. Jardins meticulosamente podados brilhavam sob luzes suaves escondidas entre arbustos. Lustres de cristal pendiam sob toldos translúcidos, criando uma atmosfera de conto de fadas com gosto de dinheiro sujo.Valets uniformizados conduziam os carros aos seus lugares designados, enquanto seguranças discretos, mas visivelmente armados, circulavam pelas entradas com comunicadores nos ouvidos e olhares atentos.O público presente não era comum: influenciadores, parlamentares, celebridades, herdeiros de nomes tradicionais. E claro, paparazzi estrategicamente posicionados para garantir a imagem de que tudo ali era um evento de caridade, elegante e respeitável. Uma fachada brilhante para encobrir os podres do submundo.Dois carr