Narra Ruiz.Las luces del cabaret siguen encendidas. Las chicas están en sus puestos. La música suena. Todo parece en orden.Pero algo en el aire… algo apestaba.Me saco el saco, camino despacio, y ni los guardias me miran a los ojos.Eso ya me da la primera señal.—¿Dónde está Mar? —pregunto.—Arriba, jefe. Con las chicas…Asiento. No digo nada. Subo. Dos escalones, tres. Me detengo frente a la oficina. Miro el picaporte. Algo no cierra.La puerta está entreabierta.Y el código de la caja fuerte, el mío, el que solo sabían tres personas en el planeta… está reventado.Abro. Entro. Me quedo en silencio.Y lo veo.La caja vacía.Los sobres.Los pasaportes.Los papeles con las cuentas falsas, los depósitos, los alias.Todo.El silencio es como un balazo en la nuca.Camino hacia la caja. La reviso con los dedos. Todavía está caliente. Está claro que no fue hace días, fue hace horas.—¡La concha de la puta madre que los parió! —grito, pateando el escritorio con tanta fuerza que se quiebra

Narra Lorena.No es la primera vez que me escondo. Tampoco la primera vez que me hundo en un colchón ajeno, cubierto de humedad, con las paredes respirando moho y los caños llorando herrumbre. Pero esta vez duele diferente. No por la herida abierta que tengo en el hombro, ni por las noticias de que Ruiz está quemando la ciudad para encontrarme. Sino porque sé que esa furia es por mí. Porque lo traicioné. Y aún así, no me arrepiento.—Ese hijo de puta seguro está arrancando uñas con alicates —murmura La Rulos, una de las chicas que me dio cobijo por esta noche. Tiene los ojos manchados de rímel, fuma como si el mundo se fuera a acabar mañana, y tiene una risa que suena como botella rota. Me cae bien. Me recuerda a mí cuando todavía creía en el amor.La tele vieja que robamos de un contenedor anuncia incendios, cuerpos flotando en el río, gente desaparecida. Ruiz está desatado. Y su cara vuelve a la pantalla en cada maldito canal, como si fuese el santo patrono de la muerte. Hay recompe

Narra Ruiz.No pasaron ni dos días desde el robo y ya huele a traición en cada puta esquina. Lo juro: la ciudad entera se ha convertido en un chisme mal contado. Los basureros me miran con miedo, los cadetes con culpa, los socios con cara de "yo no fui". Y cada noche, el mismo informe sobre la mesa: “Ruiz, creemos que encontramos a las perras.”No dicen “la banda de Lorena”. No. Dicen “las perras”. Porque así es como hablan los cobardes. Como si eso les diera distancia, como si no les temblaran las patas al nombrarla. Porque lo saben: esa mujer no está jugando a la guerra. Está firmando certificados de defunción con lápiz labial.—¿Dónde? —pregunto sin mirar, sirviéndome whisky con hielo viejo.—Un galpón abandonado en la zona de las chatarrerías. Rumores, movimientos raros, luces de noche, deliverys pagados en efectivo.—¿Y qué carajo esperan para volarlo?Los miro a todos. Están sentados frente a mí como niños que se mandaron una cagada, esperando que papá decida si los castiga o lo

Narra Lorena. Siempre supe que la calma no iba a durar. Se notaba en el aire espeso, en las ventanas que chirriaban aunque no hubiera viento, en las cucharas que caían solas al suelo. En las pesadillas que no eran sueños, sino anuncios disfrazados. No estaba paranoica. Solo estaba al tanto. Y esta noche, cuando la radio dejó de sonar de golpe y los perros del barrio empezaron a aullar como viudas, supe que el hijo de puta había llegado. —¡Apaguen las luces! —grité sin perder la voz. —¿Ya? ¡Tan rápido! —Mamba, la flaca con cara de ángel y lengua de serpiente, corrió a esconder los fajos de billetes entre las paredes huecas. —¿Nos vendieron? —preguntó otra. —Obvio que nos vendieron, bebé. Nadie escapa de ese cabrón por mucho tiempo sin que le huelan el perfume. —Y me lo dije como quien ya no espera milagros, solo balas. Las botas de los hombres de Ruiz sonaban como tambor de guerra cuando golpeaban el pavimento. Doce, tal vez quince. Bien armados, bien drogados, con la seguridad

Narra Lorena. La decisión no llega como un rayo, sino como un veneno lento, que me carcome mientras doy vueltas por la habitación apestosa que alquilé por monedas. La ciudad entera es un nido de serpientes y ahora mismo yo soy la rata que corre sin rumbo entre sus fauces. Ruiz me respira en la nuca. Cada noche su sombra es más larga. Cada soplido de viento suena como un disparo. Así que hago lo que siempre hice para sobrevivir: me trago el asco, escupo la vergüenza y apuesto todo en la jugada más sucia. Marco un número. Una voz rasposa contesta, oliendo a puro y a whisky barato. Me presento. Nos reímos. Acordamos. El enemigo de mi enemigo, dicen... Nos encontramos en un club privado, escondido detrás de una tienda de licores que nunca cierra. Luces rojas. Olor a sudor, a polvo, a sexo mal lavado. La antesala perfecta para un pacto infernal. Él me espera en el fondo, fumando habanos como si todavía estuviéramos en los años cuarenta. Damián "El Gordo" Sarmiento.