ChristopherNunca me gustaron los funerales. No por la muerte, sino por la teatralidad del luto. Las flores que huelen demasiado fuerte. Las palabras que suenan huecas. Las miradas húmedas que no lloran por el muerto, sino por sí mismas. He visto demasiados cuerpos caer en la guerra como para creer en la pureza del duelo.Y sin embargo, allí estaba yo, apenas veinticuatro horas después de enterrar a mi hermano mayor, encerrado en el despacho de un abogado que olía a cuero viejo, whisky caro y culpa.El reloj en la pared marcaba las tres y veinte. Afuera llovía con ese tipo de persistencia que no moja, pero cala. La oficina de Griffith & Sloan estaba en un edificio de ladrillo rojo que se inclinaba como un anciano encorvado por los años. El despacho estaba decorado con libros que nadie leía y diplomas colgados como advertencias más que como logros. En el centro, un escritorio imponente separaba mi cuerpo del señor Sloan, que hojeaba los documentos con dedos de notario y cara de sacerdot

EmilyNunca imaginé que el día de mi boda sería una especie de castigo legal. Una firma. Un trámite. Un recordatorio implacable de que la vida, cuando decide hundirte, no lo hace con estruendo... lo hace con silencio.El cielo estaba encapotado aquella mañana, como si incluso el sol se negara a presenciar la farsa. No había flores. Ni música. Ni sonrisas. Solo el eco de mis propios pasos al bajar por la escalera de la casa familiar de los Whitmore, esa mansión en la que cada rincón olía a poder antiguo, a secretos acumulados y a un linaje que nunca fue mío.Eleanor había ordenado todo con la precisión de un cirujano. Cada silla blanca dispuesta en línea recta. La mesa pulida hasta el brillo. La presencia del juez, un viejo amigo de la familia, contratado no para bendecir una unión sino para garantizar un documento firmado. Ella caminaba por la casa como quien vigila una obra de arte valiosa a punto de ser vendida. Fría. Práctica. Exacta.Yo, en cambio, me sentía como una sombra vestid

EmilyHay cosas que uno no puede prever. Algunas llegan como un susurro. Otras, como una tormenta que atraviesa el alma con la furia de lo incontrolable.Ese día, yo solo esperaba un eco. Una figura diminuta. Un corazón latiendo dentro del mío. No tres. No esa multiplicación aterradora de lo que ya era difícil de aceptar.El hospital olía a desinfectante y soledad. Había demasiadas luces frías, pasillos vacíos y sillas de plástico que crujían con cada movimiento. Christopher estaba a mi lado, con esa rigidez que se le pegaba a la piel como una segunda sombra. No me hablaba. Pero tampoco me dejaba sola.Llevábamos más de una hora esperando. Yo con las manos frías, sudorosas. Él con los brazos cruzados, observando fijamente una grieta en la pared, como si allí encontrara respuestas que ni el universo tenía.—Emily Harper —dijo finalmente una enfermera desde la puerta—. Puedes pasar.Me levanté con dificultad. El embarazo ya se notaba, pero no lo suficiente como para justificar el abismo