O estúdio de dança ficava na rua Domingos de Morais, perto do metrô Vila Mariana. Amanda passava em frente quase todos os dias quando ia trabalhar, mas só entrou por insistência do seu sonho antigo, que não se cansava de repetir que ela precisava de algo novo, algo só dela.Na primeira aula, ficou dura como uma tábua. O cheiro de madeira encerada, o som das palmas marcando o ritmo, os corpos soltos, livres… tudo a irritava. Ela se sentia uma fraude, uma mulher tentando parecer viva quando ainda carregava a sombra de Ryan grudada no peito.As instruções do professor pareciam ecoar em um lugar distante, e Amanda se pegou pensando em como era fácil para os outros se moverem, enquanto ela se sentia paralisada. O olhar de desapontamento que ela imaginava que Ryan teria se a visse ali, tão desajeitada, a acompanhava como um fantasma.Foi naquela noite que o viu pela primeira vez.Ele se apresentou como Miguel. Tinha um sorriso fácil, não desses prontos de vendedor, mas daqueles que vinham a

O relógio da cozinha parara fazia semanas. O ponteiro dos minutos enganchado entre o seis e o sete, imóvel, como se o tempo tivesse desistido de andar dentro daquela casa. Alison olhava para ele enquanto mexia o café preto na caneca lascada. Não tomava, só mexia. O cheiro amargo subia como um lembrete da noite maldormida.A mesa estava coberta de papéis. Recortes de jornal, fotos antigas, anotações rabiscadas em guardanapos. Um quadro improvisado na parede, com linhas vermelhas ligando rostos e datas. Parecia coisa de delegado obcecado com um caso. Mas não era investigação. Era sobrevivência. Era vingança.No centro, uma foto de Juan. Ele ainda jovem, camisa clara, os olhos semicerrados pelo sol de uma manhã qualquer. O tipo de imagem banal que só ganha importância quando não se tem mais nada. Ao redor, rostos conhecidos: Emma, a filha. Andrea, a sua mãe biológica. A própria irmã Ayla, recortada de uma matéria qualquer, o sorriso congelado para as câmeras. E, em um canto, a sombra que

O calor da explosão ainda estava grudado na pele quando Ayla atravessou a fumaça e se jogou contra Alison. Não houve aviso, não houve palavra. Foi o som seco de dois corpos colidindo, braços se agarrando, unhas rasgando, o peso acumulado de meses de mágoas comprimido em um instante de brutalidade.— Sua desgraçada! — Ayla gritou com a garganta em brasas, a voz falhando no meio da fumaça. — Sua filha tava lá dentro!Alison tentou responder, mas o ar fugia dos pulmões. O empurrão a jogou contra a parede da entrada, a madeira já chamuscada queimou sua mão. Ela mordeu a dor, empurrou Ayla de volta, as duas caíram no chão coberto de cacos de vidro. O sangue escorreu pelo braço de Ayla, mas ela não parou. Subiu em cima de Alison, socando o rosto dela como se cada pancada fosse uma sentença.— Você não entende! — gritou Alison, tentando se defender. — Eu fiz isso por ela!Juan apareceu em meio ao caos, tossindo, coberto de fuligem. Correu até elas e puxou Ayla pelos ombros.— Para! Pelo amor

Ayla acordou no meio da noite com a garganta seca. O quarto estava abafado, o ar-condicionado fazia um barulho estranho, como se fosse implodir a qualquer momento. Ou talvez fosse apenas sua imaginação. Juan roncava pesado ao lado, uma mão caída para fora da cama. O relógio marcava três e quinze.Ela se levantou devagar, apoiando as mãos nos móveis para não perder o equilíbrio. A barriga enorme pesava como uma âncora, cada passo era medido. Foi até a cozinha, abriu a geladeira e ficou parada, encarando a luz branca que iluminava o chão. Pegou uma garrafa de água, bebeu em goles longos. Sentiu o líquido descer como se tentasse apagar um fogo dentro dela. Mas não apagou.De repente, lembrou do olhar da mãe adotiva. Aquele olhar que nunca se dirigia a ela por inteiro, sempre de esguelha, sempre com julgamento. Quantas vezes ouviu que não bastava, que era só um erro escondido atrás de uma cortina de aparências. Lembrou de noites em que fingia dormir, mas escutava a mãe chorando sozinha n

As mãos de Juan nunca tremeram. Nem quando segurou a arma pela primeira vez, nem quando assinou contratos que mudariam destinos de famílias inteiras, muito menos quando enfrentou o próprio irmão em discussões que acabaram manchando de vez a memória da família deles. Mas agora, sentado na beira da cama, olhando o quarto iluminado pela luz amarela do abajur, ele percebeu que tremia. Não de frio, mas de medo.Ayla dormia ao seu lado, o corpo cansado e pesado pela gravidez. A respiração dela tinha um ritmo irregular, às vezes curta, às vezes funda, como se cada suspiro fosse uma luta contra o próprio desconforto. A barriga enorme se erguia sob o lençol, e Juan, deitado de lado, estendeu a mão com cuidado, encostando os dedos naquele peso de vida. O bebê se mexeu, uma pequena onda percorrendo a pele de Ayla, e ele puxou o ar com força, como se não estivesse pronto para sentir aquilo.Ele sempre foi o homem do controle. O que planejava, o que sabia como agir, o que media forças com todos à