El salón principal del Gran Fórum Internacional brillaba con una elegancia sobria. Luces cálidas bañaban los ventanales altos, las paredes decoradas con paneles minimalistas, y un enorme escenario al centro capturaba todas las miradas con su imponente fondo digital:"Visión, Legado y Futuro. La Nueva Era de Sinisterra Global".Los invitados comenzaban a llegar. Trajes oscuros, vestidos de gala, cámaras discretas, periodistas especializados, políticos, inversionistas y ejecutivos de diferentes sectores. La atmósfera era densa, no por la decoración ni por la temperatura, sino por algo mucho más invisible: las expectativas.Allison caminaba entre los invitados como si el mundo aún girara a su favor. Vestía un vestido negro ceñido, de hombros estructurados y labios rojos, aunque su sonrisa no subía a los ojos. Miguel estaba a su lado, más callado que de costumbre, saludando con movimientos torpes. Ambos sabían que aquella noche no era suya.Cerca de la zona de recepción, los flashes se in

La música ambiental seguía flotando con delicadeza en el gran salón, mientras los invitados disfrutaban del último brindis previo al anuncio final. Las luces se atenuaban con cada transición, creando una atmósfera teatral que parecía sacada de un acto cuidadosamente ensayado. Todo en la ceremonia estaba fríamente calculado para impresionar, conmover… y distraer.En una de las mesas principales, el señor Alberto Sinisterra se sentaba con expresión relajada. Sus dedos jugueteaban con el tallo de su copa de vino tinto mientras sus ojos recorrían el salón como si fuese su reino. Estaba convencido de haber superado otra etapa de consolidación pública de su legado.Había hablado. Había sido aplaudido. Había sido escuchado. Otra vez.A su lado, sentada con una elegancia tranquila, estaba su esposa, impecable como siempre. Vestía un traje color esmeralda oscuro, con un broche antiguo en el hombro y guantes delgados que dejaban entrever las venas finas de sus manos. Tenía la mirada puesta en e

El ambiente en el salón principal de era tan denso que casi podía cortarse con el filo de una copa. Las luces resplandecían sobre las copas de champán, los arreglos florales centelleaban bajo el cristal de las arañas, y los murmullos se deslizaban entre mesas cubiertas de terciopelo oscuro. Todo parecía una velada perfecta. Una gala cuidada hasta el más mínimo detalle.Nadie sospechaba lo que estaba a punto de suceder.En la mesa principal, Alanna observaba el escenario con una calma estudiada. Llevaba un vestido negro ajustado, de corte sobrio pero imponente, y un recogido perfecto que revelaba la firmeza de su cuello, como si llevara años entrenando para mantener la cabeza en alto. Sus ojos no pestañeaban. Esperaba. Calculaba cada segundo. Sentía los latidos de su corazón acompasados con el tic-tac invisible del momento que se acercaba.De pronto, entre el murmullo general, sintió una presencia a su izquierda. Al girarse, sus ojos se iluminaron por un instante. Dos figuras elegantes

El rostro de Alberto había perdido parte de su color. Mantenía la frente erguida, la mandíbula tensa, los puños cerrados sobre las piernas. Pero dentro de él, la tormenta era incontrolable. Ya no era solo una amenaza. Era un hecho. Había sido vencido con su propio juego: el silencio, la estrategia, la paciencia. El hijo del hombre que él arruinó estaba ahora en el escenario… devolviéndole el golpe con precisión quirúrgica frente a todo el mundo.Leonardo bajó un poco la mirada. Respiró. Y sin borrar la firmeza de su rostro, concluyó:—Por Juan Pablo Villada.Por todo lo que me arrebataron.Y por todo lo que vamos a reconstruir.El salón estalló en un nuevo aplauso. Esta vez más contundente. Más fuerte. Más real.Pero en la mesa de los Sinisterra… el silencio era absoluto.Y por primera vez, Alberto supo que había perdido algo que el dinero no podía comprar: el control.El salón aún palpitaba con los ecos del discurso. Aunque la ceremonia seguía formalmente en curso, el centro de atenc

El vehículo avanzaba en medio del silencio, flotando como un ataúd negro por la autopista. Dentro, la tensión se acumulaba en los pulmones de los pasajeros como humo espeso. Nadie hablaba. Nadie quería ser el primero en romper el delgado cristal que aún sostenía su dignidad.Alberto Sinisterra, con el rostro vuelto hacia la ventana, no parpadeaba. Sus ojos estaban clavados en los destellos de los faroles que pasaban uno tras otro, como agujas clavándose en su memoria. Su mandíbula estaba tensa, los nudillos pálidos por la presión con que sujetaba su bastón. No había soltado una palabra desde que salieron del evento. Pero su silencio hablaba por él: era el silencio de un hombre traicionado, expuesto, derrumbado sin previo aviso.A su lado, su esposa iba tan callada como él. Sus manos entrelazadas sobre el regazo apenas se movían. Pero su respiración, lenta y pesada, la delataba. En sus ojos, aún brillaban retazos del impacto. Su mirada no estaba perdida, sino centrada: con cada kilómet