TrinaSabía que no me había creído. Podía sentirlo. Como un cuchillo presionando contra la garganta sin terminar de hundirse. Dominic no era de los que se tragaban mentiras disfrazadas de inocencia. Menos aún cuando las pruebas le escupían la verdad en la cara.Me duché en silencio, sintiendo el agua caliente golpearme la piel como si intentara borrarme la culpa. Pero la culpa no era por llamarla. Era por lo que vendría después.Al salir del baño, encontré a una de las señoras del servicio parada, junto a la cama. Su postura rígida, como soldado entrenado. No era la misma ternura de otras veces. Algo había cambiado.—Por orden del señor, debe ponerse esa ropa —dijo, señalando el conjunto que descansaba sobre la colcha.Un jean ajustado, camisa de tirantes. Nada como los vestidos de lujos o ropa seductora de días anteriores. Esta vez me querían lista para algo... distinto.Suspiré. Asentí en silencio. Tomé la ropa y volví al baño. Me vestí con movimientos bruscos, sintiendo cómo la te

TrinaLa rabia que se le veía a Dominic haría retroceder a cualquiera, pero el bielorruso no parecía importarle, seguía sonriendo, desafiante.Mientras el bielorruso olía a pino y tabaco caro. Dominic, a ira y pólvora. —Quizás al no tener un collar una marca que indique ser de tu propiedad, la dama prefiera elegir por sí misma —sugirió Mikhael, deslizando un dedo por mi clavícula. Craso error. Antes de que pudiera parpadear, Dominic lo empujó y lo agarró por el cuello, empujándolo contra una mesa que crujió bajo el impacto. —¿Eso crees? Ya lo veremos. —susurró con una calma aterradora.DominicSolté al bielorruso, quien no dejaba de provocarme con esa sonrisa de burla, no sabía que el simple hecho de respirar el mismo aire que Trina, era un privilegio que yo le había concedido. ¿A cuántos no había matado anteriormente por eso?Pero estaba dispuesto a darle una lección no solo a los presentes, sino a ella, para que aprendiera de una vez que conmigo no se podía jugar.Mis pies me ll

Seamus McLoughlin. Jefe de la mafia irlandesa.El humo del cigarro dibujaba espirales grises en el aire viciado del almacén, cuando recibí la llamada de mi espía. Ese que estaba justo en el poblado donde había llegado Dominic con su gente."Confirmado", murmuró el hombre al otro lado de la línea “Esa mujer es el talón de Aquiles de Dominic. Hubieses visto como la marcó con hierro al verla coqueteando con otro, y ella le regresó el gesto marcándolo".La voz al otro lado de la línea era áspera, grave, sin sombra de duda. El hombre había estado infiltrado durante un par de semanas en aquel maldito pueblo ruso, escondido entre los mercados, las sombras y los techos con francotiradores.Una risa seca resonó desde mi garganta.—Entonces lo tenemos.Me levanté del sillón de cuero desgastado donde había estado repasando planos y fotos.—Nos pondremos en Trina, y él hará todo lo que le pidamos. Todo.Giré el cigarro entre los dedos, observando cómo la ceniza caía al suelo.—Creo que Nadia ser

NadiaLa rabia me carcomía como un ácido. Seguía abajo, entre los restos del humo, la música decadente y los gemidos apagados de sumisas y jefes de clanes ebrios de poder. Pero yo... yo estaba ardiendo.¡Maldita perra!Dominic se la había llevado. Marcada. Poseída. Conquistada. Y no, no le dio el escarmiento que todos esperábamos. No la humilló. No la dejó sangrando. No la hizo suplicar, no la golpeó.Aunque dijo que le haría pagar, se la llevó como si fuera un trofeo.Como si... la amara.Me crucé de brazos, apretando los dientes hasta que me dolieron. Sentí las miradas de los hombres que antes me buscaban desviarse. Ya no era la mujer al lado del jefe. Ahora era solo otra que miraba desde la sombra.—Tengo que acabar con esa perra —espeté entre dientes.Fue entonces cuando sentí la vibración del teléfono. Un mensaje de un número desconocido. "Responde. Te conviene". Dudé un segundo, con miles de preguntas revoloteando en mi mente. ¿Quién era? ¿Por qué la llamaban? ¿Qué quería?Mi cu

IzanEl despacho olía a tabaco, a whisky caro, a mentiras baratas y frustración. Estaba sentado, con los codos apoyados sobre el escritorio y el rostro entre las manos. Había perdido la cuenta de cuántas veces había repasado cada decisión. Cada palabra. Cada gesto que pudo haberlo cambiado todo. Me sentía culpable por no haber sido diligente desde el primer momento, por haberme dejado engañar.Las paredes forradas de roble oscuro parecían cerrarse sobre mí cuando la puerta se abrió de golpe. Mi madre.Carolina Armone de Quintero entró como un huracán vestido de seda negra, sus ojos, los mismos que heredé, ardiendo con una furia que solo las leonas conocen. —¡Dime quién carajos se llevó a Trina!La voz de mi madre me atravesó como un cuchillo oxidado. Me puse de pie de inmediato. Carolina Armone no era una mujer que preguntara dos veces. Su sola presencia podía congelar el alma de los más duros. Y esta vez venía desatada. Furiosa. Descompuesta de rabia.—Mamá... yo ya te dije que e