Berlín, AlemaniaViktorHan pasado dos meses desde que Emilia se marchó, y la mansión ha vuelto a su antigua normalidad… al menos en apariencia. Yo, en cambio, no. No he vuelto a ser el mismo. Algo en mí se quebró esa noche en que la vi subirse al auto sin mirar atrás. Me dije que había hecho lo correcto, que dejarla ir era lo mejor, pero cada maldito día que pasa solo me convenzo más de que nada tiene sentido. Aun así, sigo adelante, porque es lo único que sé hacer: avanzar, mandar, destruir.Desde entonces, mis hombres me temen más que nunca, y con razón. El menor error se paga con sangre. No hay espacio para la piedad en este mundo. Mucho menos ahora que Reinhard Schäfer está expandiendo sus tentáculos como si no supiera lo cerca que está de cavar su propia tumba. Su nombre aparece en cada rincón turbio que toco, en cada operación que intento mover. Como una maldita plaga.Mi organización también ha crecido. Con más poder, más negocios y más enemigos. Algunos caen rápido, otros nec

Berlín, Alemania Emilia Al llegar a casa, abro la puerta principal esperando el mismo silencio de siempre. Ese eco hueco que llena los pasillos como una presencia más en la mansión. Pero hoy no está. Hoy hay gritos. Gritos de mujer.Mi primer impulso es congelarme. Me quedo quieta en el umbral, sintiendo cómo mi corazón se acelera, cómo la piel de mis brazos se eriza al reconocer el tono de esos gritos: miedo. Dolor. Desesperación.Son gritos humanos, crudos, desgarradores. Nada como lo que debería escucharse dentro de una casa, ni siquiera dentro de esta llena de crueldad.Sigo el sonido con pasos lentos y temerosos. La alfombra de los pasillos amortigua mis pisadas, pero el temblor de mis piernas lo hace evidente. El ruido viene desde el ala este, desde la oficina de papá.Me detengo frente a la puerta. Dudo. No tengo permitido entrar ahí. Nadie lo tiene, salvo que él lo indique. Esa regla está grabada en mi memoria como tantas otras que jamás se cuestionan. Pero los gritos… los g

Berlín, AlemaniaViktorDesde hace un tiempo, el whisky me sabe a nada. Estoy rodeado de humo, poder y dinero, tres elementos que solían bastarme para sentirme en control. Las voces a mi alrededor son las de hombres que tiemblan cuando digo su nombre, que se sientan erguidos en mi presencia, que no se atreven a contradecirme ni con la mirada. Me hablan de rutas, cargamentos, cifras que hace dos meses me habrían emocionado. Ahora, solo suenan a eco lejano.Tengo el cigarro encendido entre los dedos, y aunque no suelo fumar frente a otros, hoy hago una excepción. Es la única forma de mantener la ansiedad a raya. Y, aún así… no funciona.El zumbido del celular en mi bolsillo me saca del letargo.Lo saco con rapidez, sin pensar. Solo una persona tiene el número que uso para cosas que nadie más debería saber. Y cuando veo el nombre en la pantalla, mis músculos se tensan.Es él. El hombre que vigila a Emilia.—Habla —ordeno con tono seco mientras me alejo unos pasos del grupo.—Señor, algo

Berlín, AlemaniaEmiliaEl sonido del despertador me arrastra fuera del sueño como si emergiera de un lago helado. Abro los ojos poco a poco, parpadeando contra la luz tenue que se cuela por las cortinas del apartamento.Estoy sola. El espacio a mi lado en la cama está vacío, intacto, como si nadie hubiese estado allí jamás. La sensación de calor se ha desvanecido, pero algo persiste. El aroma.Ese aroma familiar, ese rastro de Viktor que parece haber quedado impregnado en las sábanas, en el aire mismo. Cierro los ojos por un segundo, respirándolo hondo, memorizándolo, grabándolo a fuego dentro de mí antes de que desaparezca. Un nudo se forma en mi garganta. No fue real. Nunca fue real.Solo fue mi mente, aferrándose a un recuerdo, a un deseo que ya no me pertenece.Con pesar, me obligo a moverme. Me levanto, arrastrando los pies hasta el baño, donde el reflejo en el espejo me devuelve una imagen que apenas reconozco: ojos hinchados, rostro pálido, ojeras marcadas.—Un desastre —murmu

Berlín, AlemaniaViktorEl saco cuelga frente a mí, temblando por el último golpe. Mi respiración es pesada e irregular, como si hubiera corrido una maratón cuesta arriba cargando una tonelada de piedras en el pecho.No es por el ejercicio. Es ella. Emilia. De nuevo y no creo que ese hecho cambie.La golpeo otra vez. Con la derecha, después con la izquierda. Luego un gancho seco al centro. Cada puñetazo lleva su nombre, sus ojos, su maldita boca diciéndome que no era su intención.Intención.Qué jodida palabra tan elegant