Era exatamente onze da noite.E eu estava inquieta. Inquieta de um jeito que nem o silêncio resolvia.Meus olhos vagavam pela escuridão dos fundos da casa de Leonardo.Ele ainda não havia voltado.Mais cedo, me ligou dizendo que chegaria à noite, mas a noite já havia chegado. E ele nada.Rita dormia no quarto ao lado.E eu seguia no sofá da varanda dos fundos, imóvel, com o celular pesando na minha mão como se fosse uma bomba prestes a explodir.As mensagens de Long ainda estavam na tela.Ele estava em Chicago.Queria me ver.E pediu que eu não contasse nada a Leonardo.Não sei o motivo exato.Mas alguma coisa me diz que isso não é só um reencontro.É uma escolha.E o problema é que escolher entre Long e Leonardo seria o mesmo que puxar um gatilho contra mim mesma.No fundo, eu sei: cedo ou tarde, isso vai explodir em guerra.E eu estarei no centro, obrigada a escolher um lado.Mas eu não quero.Não quero me prender a nenhuma guerra — exceto à minha.A razão berra: conte tudo a Leonar

Sou colocada na cama com cuidado. Leonardo ajeita o edredom sobre meu corpo como se o gesto fosse me proteger do mundo — mas o que me destrói não está fora. Está aqui, preso dentro de mim.Ele se abaixa, seus lábios tocam meu ombro num gesto suave, íntimo… e uma vontade avassaladora de chorar rasga meu peito de novo. Do tipo que nem dá para conter.— Depois do banho eu volto para ficar com você.Assinto, apertando com força a coberta contra meu corpo. Como se aquilo fosse capaz de segurar o que está prestes a transbordar.Leonardo liga o ar-condicionado, apaga as luzes, e antes de sair... ele lança um último olhar para mim. A porta se fecha.E eu desmorono.O choro vem rasgando a garganta. Vem com raiva, com dor, com culpa. Com um ódio seco que queima por dentro — e que ao mesmo tempo me impulsiona a querer justiça. Não vingança. Justiça. Por mim mesma.Ele podia ter me tirado de lá.Quantas vezes implorei? Quantas vezes olhei nos olhos dele e pedi, entre o sangue e o torpor das drog