A lua pendia como um olho pálido no céu, sua luz doente filtrada por nuvens que se contorciam como vermes sob uma pedra. O vento soprava o odor metálico de sangue seco misturado ao aroma acre de madeira carbonizada — o cartão de visita da guerra.A brisa sussurrou entre as árvores.Cheiro de ferro e suor invadiu as narinas da jovem quando Kaoru deslizou pelas sombras como uma brisa noturna, seu esguio corpo se movendo com destreza felina. O acampamento ainda estava em estado de alerta após o caos causado pelo misterioso Saci, mas a tensão era diferente agora — e não por causa do entulho de soldados se preparando para a guerra do dia seguinte ou outro dia qualquer. Algo mais frio, mais denso, pairava no ar. Seus olhos de gata selvagem captaram um grupo de homens parados em frente ao barracão de pedra — ao leste do acampamento. Não apenas os homens de Donaldo. Entre os brutamontes, destacavam-se figuras vestindo mantos escuros e túnicas ritualísticas. Agentes de Naaldlooyee.O arre

Na penumbra que precedia a sangrenta batalha, a aldeia oculta pulsava em silenciosa atividade. Conforme alguns guerreiros afiavam suas armas com óleo de jarina, outros se entregavam a últimos instantes de afeto — mãos entrelaçadas sob mantos de fibra, promessas sussurradas contra peles pintadas de urucum, cada instante de doçura um tesouro roubado aos deuses da guerra.Sob as estrelas que insistiam em brilhar apesar da ameaça de tempestade, os guerreiros mais experientes executaram o Ritual da Fumaça Silenciosa. Um fogo sagrado crepitou no círculo de pedras, suas chamas consumindo ervas que transformavam o odor humano em névoa da floresta. Um por um, os homens atravessaram a cortina fumegante — seus corpos emergindo do outro lado como sombras vivas, indistinguíveis da mata.Eles sabiam. Nas entranhas da terra, nos sussurros das folhas, a mensagem ecoara clara: ao primeiro clarão do dia, os melhores de Donaldo avançariam. Não os bêbados e tolos envenenados pelas travessuras do Saci, nã

Havia algo errado além do óbvio — os agentes não estavam apenas caçando. Estavam assustados. E não era a prisioneira fugitiva que os perturbava, mas sim a assombração de um nome: Mapache.Quando a escuridão finalmente a envolveu como um segundo manto, Kaoru permitiu-se respirar. O Eclipse teria respostas. Sempre tinha.Mas uma certeza a perseguia — algo além de Naaldlooyee e sua sombria força nesta guerra. Algo antigo e esquecido despertara nas entranhas da noite.“Nem toda sombra é escuridão. Às vezes, ela é a única estrada que resta.”— Provérbio dos Filhos do EclipseA noite viva estava.Não com o barulho do mundo — mas com sua ausência. O tipo de silêncio que só se ouve no alto das árvores, entre os ramos mais antigos da floresta, onde a lua se esconde como uma confidente culpada. O tipo de silêncio que fala com aqueles que sabem ouvir.Kaoru deslizava de galho em galho como um suspiro esquecido, suas vestes de tecido escuro sussurrando contra o vento, os olhos agudos como os de

Antes de partir, Kaoru olhou para o alto. A lua estava cheia, mas coberta por névoa.— Selo... Se eu não voltar em três noites...— ...direi à Sombra-Mestre.— E diga também... que o jogo mudou.O velho assentiu, derretendo-se de volta nas árvores.Kaoru desapareceu na escuridão como uma nota aguda num fúnebre cântico.Mas em sua mente, um nome ainda ecoava.“Mapache.”E nas profundezas da floresta, uma sombra sem rosto... sorriu.Kaoru cortava o ar entre as árvores como uma flecha, seu corpo um vórtice de movimentos espectrais. O cheiro que perseguia era... tênue — um traço de magia que praticamente não se dissipava como fumaça, mas dançava no ar, como se Mapache e os duendes das sombras tivessem deixado para trás não um rastro, mas uma assinatura. Algo entre o perfume de ervas queimadas e o frio metálico da neblina noturna.Ela poderia invocar os Ecos Rastrais, é claro. Rasgar um pedaço de sua própria energia vital para iluminar pegadas espectrais no ar. Mas talvez não estivesse pro

A chuva martelava o telhado como dedos ossudos, seu ritmo quebrado apenas pelo ocasional pio de um mocho nas trevas. O aposento, envolto na penumbra dançante das lamparinas, exalava o peso de séculos — suas paredes de madeira enegrecida consumidas pelo tempo, mas ainda de pé.Como silenciosas testemunhas.O trono de ébano dominava o espaço, suas ancestrais inscrições sussurrando segredos em línguas mortas para quem soubesse ouvir. Nele, Arikhan, o Espectro do Eclipse, permanecia imóvel, tão estático quanto as sombras que o rodeavam. Os únicos outros presentes eram vultos — estrategistas encapuzados, cujas faces permaneciam ocultas, mas cuja atenção era tangível.Então, como uma fenda abrindo-se no véu da realidade, os olhos de Arikhan despertaram.Dois rasgos gélidos sob o capuz, pairando sobre a adaga que repousava em sua mão. A lâmina de prata escura devolvia um brilho pálido, seu fio perfeito como o silêncio que precede o golpe mortal.— Magia — sua voz ecoou — é uma corrente.Os e