"Aqueles que observam demais pelas janelas do poder… costumam acabar puxados para dentro."

— Velho provérbio da Guilda da Névoa

No alto da encosta de pedra nua, onde o vento uivava como um velho cão faminto, Boreal, o Gatuno Arcano, observava a madrugada com olhos que pareciam ter esquecido como era dormir.

Sentado diante de sua esfera de cristal — um artefato antigo de lapidação tão delicada que dizia-se ter sido moldada com o último sopro de um negro dragão — ele fitava o vulto translúcido que nela se formava.

Donaldo.

O ambicioso. O destemido. O amaldiçoado.

— Ainda aí, monstro... — sussurrou Boreal, num fio de voz.

Dentro da esfera, imagens pulsavam como lembranças vívidas. O calor de corpos enleados. Vestes caindo em lentas espirais. Risos abafados. A pele cintilando sob velas dançantes. Concubinas rindo baixinho, cada uma um pecado diferente — cabelos como rios de ouro, olhos de avelã, pele como mel de ocaso.

Donaldo, nu em sua glória corrompida, sorria como um rei entronado no