GuilhermeTinha alguma coisa errada. Errada demais pra ser coincidência.As vendas na boate tinham começado a cair fazia umas três semanas. Primeiro foram os clientes VIP sumindo sem explicação. Depois, os fornecedores reclamando que os pacotes estavam encalhados. E agora… agora tinha funcionário cochichando em corredor, segurança que desviava o olhar quando eu passava. O tipo de coisa que precede traição.Ou guerra.Subi direto pro andar de cima depois da ligação do Amaral. Ele não dava alarme à toa. E quando disse que JP e João estavam esperando na sala de reuniões — os dois — eu soube. Tinha merda no ventilador.Entrei sem bater.A sala era só concreto cru, vidro escuro e uma mesa de mármore preto que parecia uma lápide. JP estava de pé, encostado na janela, cigarro apagado nos dedos. João sentado, o olhar baixo, como se já soubesse que o chão ia abrir a qualquer momento.— Que porra tá acontecendo com a venda? — perguntei direto, a voz cortando o silêncio como navalha.JP levanto

GuilhermeQuando vi o nome do JP piscando na tela do celular, eu já sabia que vinha merda. Ele não me ligava por qualquer coisa. Muito menos depois de eu ter deixado claro que a paciência tava no fim.— Fala — atendi, a voz seca.Do outro lado, silêncio por dois segundos. E quando ele falou, já veio cuspindo gasolina.— A garçonete tava mesmo envolvida. E tem mais: apareceu uma loira aqui agora há pouco, falando com ela. Russa. Marca da Bratva na clavícula.Meu maxilar travou.— Você tem certeza?— Eu vi a marca. A postura dela. Aquela mulher não tá jogando com a gente, Guilherme. Tá jogando contra a gente. E ela já veio com recado.— Qual recado?— Que a próxima carga não vai ser tão sutil.A resposta dele foi como um tiro de alerta no escuro. A guerra que eu vinha farejando há semanas finalmente tinha mostrado os dentes.— Segura tudo aí. Ninguém entra, ninguém sai. Vou resolver isso agora.Desliguei.Fiquei em silêncio por alguns segundos, com o celular ainda na mão, olhando pro vaz

FernandaAs pedras do colar reluziam contra meu pescoço, mas não conseguiam esconder o aperto no peito.Mais uma noite.Mais uma máscara.Fechei o batom com força e me encarei no espelho, analisando cada detalhe como se fosse uma detetive tentando entender quem, exatamente, eu tinha me tornado. Os cílios postiços, o vestido justo, a pulseira de ouro no pulso — tudo parecia elegante. Impecável. Como se a mulher ali refletida estivesse exatamente onde queria estar.Mas não era bem assim.Suspirei fundo e fui até a cama, onde os saltos vermelhos me esperavam como armadilhas disfarçadas de desejo.Desde que vim morar com Guilherme, parecia que eu tinha trocado uma prisão invisível por outra mais bonita.Claro, o apartamento era um luxo. Vista pro mar. Armários cheios de roupas importadas. Frigobar abastecido com champanhes que eu nem sabia pronunciar o nome. E ele... ele era intenso. Dominador. Sedutor de um jeito bruto, perigoso, que me fazia perder o fôlego só de ouvi-lo trancar a porta

FernandaO dia amanheceu cinza, abafado, como se o céu soubesse que alguma coisa ia mudar.Levantei antes de Guilherme, vesti uma calça jeans, uma blusa neutra, e prendi o cabelo. Nada chamativo. Nada que levantasse suspeita. Ele ainda dormia quando saí do apartamento — e mesmo dormindo, sua presença era como uma sombra colada na minha pele.Peguei um carro até o local que Miriam tinha mandado: um flat discreto no centro da cidade. Toquei o interfone, e a porta se abriu sem resposta. Um frio percorreu minha espinha. Mas fui mesmo assim.O elevador era velho, lento, e subia gemendo como se também não quisesse chegar lá em cima.No andar indicado, a porta já estava entreaberta. Dei dois toques leves antes de empurrar.— Entra, Fernanda — a voz veio de dentro, firme, tranquila. Familiar e, ao mesmo tempo, completamente nova.Anya estava sentada à mesa com uma xícara de chá nas mãos. Vestia um vestido bege de seda, sem alarde. O loiro platinado preso em um coque elegante. Sem maquiagem pe

GuilhermeA traição, quando vem de fora, a gente resolve com bala.Mas quando nasce de dentro… exige outro tipo de resposta.Fernanda.A mulher que dorme na minha cama. Que bebe do meu vinho. Que veste o que eu dou, vive onde eu construí, respira sob o teto que levanta meu império.Estava planejando fugir.Com Anya Volkov. A cobra russa disfarçada de dama fina.Mas o que me importava agora não era mais o fato de Fernanda estar tentando sair — eu já tinha digerido essa parte.O que me importava era por quê.O que Anya tinha oferecido a ela que fez Fernanda, a mulher que tremia de prazer nos meus braços, cogitar abandonar tudo?Eu precisava saber.E pra isso, eu ia usar o único homem que confiava além de mim: JP.— Encontre essa vadia — eu disse a ele, no meu escritório, os olhos fixos na tela que mostrava Fernanda dançando na boate horas atrás. — Descubra exatamente o que ela prometeu à Fernanda. E não me venha com metade da história, JP. Quero cada palavra. Cada detalhe. Até a cor do