Narrado por Giovani Ferreti:A música clássica envolvia o salão como uma fumaça elegante, e o aroma de vinho caro, flores frescas e perfume de mulher saturava o ar. Os cristais pendiam dos lustres como fragmentos de gelo prestes a cair, e o chão de mármore refletia o brilho de cada sapato, cada vestido, cada segredo.Da sacada acima, observei os convidados chegando um a um.Rostos velhos, aliados fingindo fidelidade, inimigos sorrindo com dentes afiados. Todos estavam ali. Os Rossi, com seus sorrisos plásticos. Os Carllucci, fingindo que o sangue de Luca não havia secado nas mãos deles. Até mesmo figuras neutras, empresários, políticos, juízes que a máfia abraçava com uma mão e sufocava com a outra.Minha mãe estava exultante. Brilhava como uma rainha coroando o filho pródigo.— Senhoras e senhores... — ela disse, chamando a atenção da sala inteira — é com imenso orgulho que apresento a todos vocês... meu filho. Giovani Ferreti.Desci os degraus lentamente. Postura firme. Olhar direto

Narrado por Giovani Ferreti:O cheiro dela ainda estava na minha pele. Um perfume doce e quente como as flores daquela estufa. Meus lábios ardiam do beijo. Minhas mãos ainda tremiam do toque. E, mesmo assim, tudo que pude fazer foi vê-la partir — apressada, os cabelos desgrenhados, o vestido colado ao corpo. A cada passo apressado que ela dava entre os corredores do jardim, mais distante ela ficava de mim.— Ella… — chamei, rouco, quase sem ar.Mas ela não se virou.Ficou para mim o gosto. A lembrança. A dúvida latejando no fundo da garganta.Mas ela não se virou.Ficou para mim o gosto. A lembrança. A dúvida latejando no fundo da garganta.Ajustei o paletó, respirei fundo e segui de volta para a mansão como quem recoloca a máscara. A noite ainda não havia acabado — e lá dentro, o jogo real começava. Voltar ao salão era como retornar a uma arena: rostos, taças, sorrisos falsos, e cada um daqueles filhos da puta esperando o mínimo deslize.Irina foi a primeira a me ver atravessando os

Narrado por Antonella BelliniA música soava abafada por trás das portas pesadas do salão principal, mas meu corpo ainda vibrava de outra melodia — uma feita de beijos, toques e desejos sussurrados entre folhas e flores.Entrei no salão com o passo incerto, sentindo o cetim colado entre minhas pernas, a umidade escorrendo como uma lembrança que meu corpo não queria esquecer. O coração ainda batia rápido, a respiração presa entre os lábios que ele havia marcado com a língua e os dentes. E o pior? Eu não conseguia odiá-lo por isso.Mas bastou ver a figura de Scarllet cruzando o salão, desesperada, os olhos marejados, correndo em direção aos banheiros, que tudo dentro de mim ferveu.Fui atrás.Empurrei a porta do lavabo feminino com força contida, e encontrei minha irmã apoiada na pia de mármore, o rosto enterrado nas mãos trêmulas, soluçando como uma criança que não compreende a maldade do mundo.— Scarllet? — minha voz saiu mais firme do que eu esperava. — O que houve?Ela me olhou, e

Narrado por Giovani Ferreti:A mansão Ferreti me pesa nos ombros como um terno feito sob medida, mas costurado com ferro e cimento. Cada parede carrega o nome da minha família, cada escada ecoa os passos do meu pai — e os fantasmas que ele deixou para trás. Estive em reuniões o dia todo, com rostos que fingem lealdade e olhos que imploram por fraqueza. Fernando Rossi... aquele desgraçado sorriu demais durante a conversa de ontem. Sorrisos demais significam segredos demais.Quando finalmente consegui sair dali, deixei meu relógio na escrivaninha e as responsabilidades no copo meio cheio de uísque que abandonei na biblioteca. Dirigi sem rumo até a praia, querendo esquecer — ou pelo menos entender. A noite já engolia o horizonte quando estacionei. Deixei os sapatos no carro e caminhei pela areia fria, como se o mar pudesse arrancar de mim a pressão que me sufoca desde que voltei.Ela deveria estar aqui.A moça dos olhos enigmáticos, dos passos leves, da boca que fala em silêncio. Ela sem

Narrado por Antonella Bellini:Na varanda envidraçada, o café já nos esperava disposto como um banquete — frutas cortadas com precisão cirúrgica, pães ainda mornos, geleias artesanais e até flores frescas sobre a mesa. A formalidade era o disfarce perfeito para as rachaduras que aquela casa escondia.Irina Ferreti chegou pontualmente. Vestida de branco. Sempre de branco.Como se o luto tivesse sido transfigurado em elegância.Ela atravessou a sala com a postura de uma imperatriz e um perfume caro demais para uma manhã qualquer. Cada passo seu parecia ecoar histórias que ninguém ousava contar. Cumprimentou minha mãe com um leve toque nos dedos, ignorou o beijo oferecido por Scarllet e apenas assentiu para mim — fria, econômica, calculada.Sentamo-nos à mesa. Um ritual de máscaras, onde cada gesto era ensaiado. Cada silêncio, preenchido de intenções.— Então, Scarllet — disse Irina, servindo-se de uma fatia de brioche com a precisão de quem maneja um bisturi —, creio que em breve terá s