MATHILDA'S POVEl viaje hacia el norte fue un desfile de árboles esqueléticos y nieve sucia. Antonio conducía en silencio, pero su mano derecha nunca se alejaba demasiado de la culata de su arma. El GPS nos marcaba una zona remota en las montañas de Catskill, una propiedad que Enzo llamaba "El Santuario", aunque sospechaba que para cualquiera que no fuera él, aquello era una tumba de hormigón.—Diez minutos —dijo Antonio, rompiendo el silencio—. El helicóptero aterrizó en el claro detrás de la mansión. Si Enzo está allí, no estará solo. Tendrá a sus médicos de confianza y, probablemente, a lo que queda de su guardia pretoriana.—No me importa —respondí, sintiendo el frío del metal de mi propia arma a través de la tela de mi bolso—. Solo quiero ver sus ojos cuando se dé cuenta de que ya no tiene poder sobre mí.Llegamos a una puerta de hierro forjado que se abría paso en medio de un muro de piedra de tres metros de altura. No hubo resistencia; la puerta estaba entornada, como si nos es

POV de MathildaLa mansión Smith nunca se había sentido tan fría. El mármol bajo mis pies, que alguna vez representó la seguridad de mi infancia, ahora se sentía como la superficie de una tumba. Cada retrato en las paredes parecía seguirme con la mirada, juzgando la piel extraña que cubría mis huesos, el rostro de Elena Voss que Enzo había esculpido con la precisión de un psicópata enamorado de su propia obra.—¿Dónde estás, Bren? —susurré, y mi voz se perdió en la inmensidad de la biblioteca.No encendí las luces. No las necesitaba. Conocía cada rincón de este santuario de papel y madera, el lugar donde mi padre solía esconderse de las garras de Paula. Me acerqué al escritorio de roble, el mismo donde Bren Smith solía sentarme en sus rodillas para contarme historias sobre diamantes que valían más que la vida de un hombre. Todo era una mentira.Mis dedos temblorosos acariciaron el borde del cajón secreto, aquel que Enzo me había revelado en su video desde el hospital. El mecanismo cedi

POV de MathildaEl aire acondicionado del Penthouse de Park Avenue silba con una eficiencia monótona, como si nada hubiera cambiado. Pero todo ha cambiado. Las paredes de cristal, que antes me hacían sentir como una joya en exhibición, ahora son las barricadas de mi propio campo de batalla.Estoy frente al espejo del vestidor principal, observando cómo la estilista termina de recoger mi cabello en un moño bajo, tan tirante que me duele el cuero cabelludo. Llevo un vestido de Alexander McQueen, negro, estructurado, con hombreras que parecen armaduras. Este es el uniforme de Elena Voss. Mathilda se ha quedado encerrada en una caja de seguridad en algún lugar de los Alpes, llorando por una madre que la llamó "monstruo".—Estás perfecta, señora Hereza —murmura la estilista antes de retirarse con una reverencia casi servil."Perfecta". Esa palabra me produce náuseas.Escucho el sonido rítmico del bastón de Enzo acercándose por el pasillo de madera de ébano. No me giro. Lo veo a través del

POV de MathildaEl sonido de los neumáticos del SUV de Antonio alejándose sobre la grava de la entrada fue el último clavo en mi ataúd de seda. Me quedé de pie en el gran ventanal del salón, con los dedos entrelazados con tanta fuerza que los nudillos me blanqueaban. Antonio se había ido. Mi único aliado, el hombre que me miraba como a un ser humano y no como a un trofeo quirúrgico, ahora era un fantasma en el exilio.Enzo lo había hecho de nuevo. Había cortado mis alas justo cuando empezaba a creer que podía volar fuera de su alcance.—Se ha ido, Elena. Deja de mirar las sombras —la voz de Enzo llegó desde el umbral, cargada de esa suficiencia insoportable.Me giré lentamente. Él estaba allí, apoyado en su bastón, observándome con una mezcla de lástima y deseo que me revolvía el estómago. Llevaba una camisa de lino blanco, abierta en el cuello, dejando ver el principio de la cicatriz que yo misma le había provocado. Un recordatorio de que, aunque lo herí, él seguía siendo el dueño de

POV de MathildaEl silencio en el penthouse de Park Avenue es diferente ahora. No es el silencio de la espera, sino el de una tumba de cristal. Antonio se ha ido de verdad esta vez, su mirada de culpa en la clínica de Suiza fue lo último que vi antes de que me sedaran para el viaje de vuelta. Desperté aquí, en nuestra cama de sábanas de seda negra, con el sabor metálico de la derrota en la garganta.Me levanto y camino hacia el espejo. Mis ojos están rojos, pero no voy a llorar más. Enzo ha matado a Mathilda Smith tres veces: en el barranco, en el muelle y ayer, en esa clínica, al usar un actor para pisotear mi última esperanza.—Si quieres a Elena Voss, Enzo, te voy a dar a la Elena Voss que tus pesadillas no se atrevieron a diseñar —susurro a mi reflejo.Me quito la bata de seda. Observo las cicatrices casi invisibles de las cirugías. Él cree que me posee porque pagó por cada milímetro de esta piel. Lo que no entiende es que el poder no está en quien compra, sino en quien sabe vende