POV de Enzo—¿Sabes qué es lo más hermoso de un incendio, Elena? —pregunté, sin apartar la vista de los seis monitores que parpadeaban en rojo violento en la pared de mi biblioteca—. No es el fuego. Es el hecho de que solo lo que es auténtico sobrevive a las cenizas.Me serví una copa de coñac, mis manos tan estables como si estuviéramos celebrando una victoria en lugar de ver cómo dos mil millones de dólares se evaporaban en el éter digital de Londres. El sonido de las alertas financieras era una sinfonía de caos, un réquiem para el imperio que el mundo creía conocer.Mathilda estaba de pie junto a la ventana, con el rostro pálido bajo la luz de la luna. Sus manos temblaban un poco mientras sostenía el microchip vacío de Viktor.—He destruido tu flota, Enzo —dijo ella, con una voz que intentaba desesperadamente sonar triunfante, pero que solo lograba sonar rota—. He anulado los contratos de la mafia rusa. Mañana no tendrás nada. Viktor vendrá a cobrar su parte y tú estarás solo.Me l

POV de Enzo—Ya está hecho, Enzo. No vuelvas a mencionarlo —la voz de Mathilda era un susurro gélido mientras caminábamos por la pista de aterrizaje privada en Teterboro.El viento soplaba con fuerza, agitando su abrigo largo de cachemira. No me había mirado a los ojos desde que pronunció esa palabra por el teléfono negro: "Adelante". El parricidio tiene un peso que ninguna cirugía estética puede ocultar; lo veía en la rigidez de su nuca, en la forma en que sus dedos se clavaban en el asa de su bolso.—No lo mencionaré —respondí, subiendo los escalones del Gulfstream—. Pero tenemos que ir. Un cabo suelto del tamaño de Thomas Smith no se corta solo con una llamada. Necesito que los hombres en las Azores vean que la heredera de los Smith está de mi lado. Que no hay una facción rebelde.—No soy la heredera de nada —escupió ella, entrando en la cabina de lujo—. Soy el final de una línea de sangre podrida.Me senté frente a ella mientras el avión carreteaba hacia la pista. El silencio entr

POV de MathildaLa opulencia del Grand Ballroom en el Hotel Plaza no era más que una pátina de oro sobre un nido de víboras. El aire, denso por el aroma de las orquídeas blancas y el perfume de mil dólares la onza, vibraba con una estática premonitoria. Bajo las arañas de cristal de Bohemia, la élite de Nueva York se movía como un banco de peces plateados, ajenos a que la corriente estaba a punto de volverse sangrienta. Para Enzo Hereza, esta noche era la apoteosis de su dominio; para mí, era el cadalso que yo misma había decorado con cintas de seda.Me miré en el reflejo de una bandeja de plata que pasaba un camarero. Llevaba un vestido de seda roja profunda, el color de la sangre arterial, con un escote que desafiaba la gravedad y una espalda descubierta que exhibía mi piel perfecta, libre de las manos del pasado. El collar de esmeraldas de los Hereza pesaba sobre mi clavícula como un yugo de piedras preciosas.Enzo se acercó a mí, su bastón golpeando el suelo de mármol con una cade

POV de MathildaEl aire en el muelle abandonado de Nueva Jersey apestaba a salitre y a muerte vieja. Enzo me había citado aquí bajo la promesa de entregarme una "verdad olvidada", algo que, según él, Fredric me había ocultado antes de su supuesta muerte. Mis manos temblaban dentro de los bolsillos de mi abrigo, no por el frío, sino por la furia contenida que amenazaba con desbordarse.—Llegas tarde, nena —la voz de Enzo surgió de entre las sombras, arrastrando ese tono posesivo que solía hacerme sentir como una niña asustada.Él estaba sentado sobre un cajón de madera, sosteniendo una botella de whisky caro y su eterno bastón de mando. Se veía tranquilo, demasiado tranquilo para un hombre cuyo imperio estaba empezando a sangrar por las grietas que yo misma había provocado en las últimas semanas.—¿Dónde está, Enzo? —le espeté, deteniéndome a tres metros de él—. Dijiste que tenías pruebas de que Fredric está trabajando con Paula. Dijiste que lo tenías acorralado.Enzo soltó una carcajad

POV de MathildaEl silencio en el ático de Park Avenue era ensordecedor, una calma artificial que solo el dinero podía comprar mientras el mundo exterior pedía mi cabeza. Me quedé de pie frente al ventanal, observando las luces de Nueva York. Ayer era la sombra de un hombre poderoso; hoy, los titulares me llamaban "La Viuda Negra de la Logística", a pesar de que Enzo seguía respirando tras las rejas de Sing Sing.Me toqué el cuello, sintiendo el vacío donde solía estar el peso de su control. Debería haberme sentido libre. Había ganado, ¿no? Enzo estaba preso, yo tenía el mando de la empresa y Lila dormía en la habitación de al lado. Pero el sabor de la victoria era metálico, como la sangre que manchó mis manos en aquel almacén.—Señora, tiene visitas —la voz de Collins, mi jefe de seguridad, rompió el silencio. Su tono era inusualmente tenso.—Son las seis de la mañana, Collins. Si no es Miller con otra orden de registro, diles que se larguen.—No es la policía, señora. Es un servidor