**POV de Mathilda** Mi mundo parece detenerse por completo. El ruido ensordecedor de los periodistas fuera de la habitación del hospital, gritando mi nombre, suena como un zumbido lejano de abejas, mientras la voz de la grabación de Fredric sigue repitiéndose en mi cabeza. Él lo organizó todo… Miro a Enzo. El hombre al que durante seis años he venerado como mi salvador. El hombre que me dio un rostro nuevo, una identidad nueva y la fuerza para vengarme. Pero ahora, esos ojos que siempre estaban llenos de control parecen vacilar. Por primera vez, veo duda en ellos. —Enzo, respóndeme —mi voz tiembla, fría y afilada—. ¿Qué quiso decir Fredric? ¿Provocaste deliberadamente ese accidente? Enzo suspira profundamente y da un paso hacia mí, pero yo retrocedo uno. No quiero que me toque. No hasta saber la verdad. —Elena, tienes que entender la situación de aquel momento —comienza Enzo; su voz es baja y pesada—. Esa noche, Fredric intentó contactarme. Se dio cuenta de que Paula se había vuel

POV de EnzoMiro la pantalla del monitor en mi sala de control de seguridad privada. Allí está Elena —la mujer a la que prefiero llamar con el nombre que yo creé— sentada al borde de la cama en su penthouse. No se ha movido en dos horas. Solo mira fijamente hacia la ventana, abrazando sus rodillas, mientras Lila duerme a su lado.Ahora hay un cristal blindado y cientos de guardias entre nosotros, pero la distancia se siente mucho mayor. Mi traición con Antonio Wilson ha explotado en mi cara, y el impacto ha sido más fuerte de lo que esperaba.—Señor, la seguridad en el perímetro exterior ya está reforzada. Ningún periodista puede acercarse a menos de cien metros. También hemos condicionado a la policía para que no haga un arresto forzado esta noche —informa Marco, de pie rígido detrás de mí.—¿Y Bren Smith? —mi voz sale ronca, resto de los gritos de furia en el hospital.—Llevó a la señora Rosa a su hotel. Está custodiado por una firma de abogados de alto nivel. Parece que va en serio

POV de Enzo El hermoso París ahora se siente como un laberinto de muerte. Acelero mi Maserati por las calles mojadas a una velocidad que casi hace volar el coche. A mi lado, Elena —la mujer que durante seis años he pulido para convertirla en reina del mundo— se ha roto de nuevo en fragmentos de la frágil Mathilda. Abraza su teléfono como si fuera el latido del corazón de Lila. —Enzo, más rápido… por favor —susurra con una voz casi desaparecida. —La encontraré, Elena. Te lo juro —siseo. Mis manos aprietan el volante hasta que los nudillos se me ponen blancos. Mi rabia está en un punto de ebullición que nunca antes había sentido. Paula no solo atacó mi inversión; atacó algo que empezaba a considerar mío de forma personal. Tocó a Lila. Y esa es la última equivocación que cometerá en su miserable vida. —Marco, posición —grito por el auricular. —El objetivo fue detectado entrando por la puerta de las Catacumbas en Place Denfert-Rochereau, señor. Ya hemos bloqueado tres salidas, pero u

MATHILDA'S POVEl olor a salitre y metal oxidado me llenaba los pulmones, mezclándose con el terror más puro que jamás había sentido. Las manos que me amordazaban eran ásperas, marcadas por el tiempo y la furia, pero lo que realmente me impedía gritar era la visión frente a mis ojos. Bajo la luz amarillenta y parpadeante de una farola solitaria en el muelle, Fredric Smith me observaba con una sonrisa que no era humana. Era la mueca de un hombre que había regresado del infierno solo para ver el mundo arder.—¿Me extrañaste, Mathilda? —su voz era un susurro quebrado, un eco de la voz que una vez me juró amor eterno antes de entregarme a las garras de Paula.Él hizo una señal y el hombre que me sujetaba me soltó bruscamente. Caí de rodillas sobre la madera podrida del muelle, jadeando, con el corazón golpeando mis costillas como un animal enjaulado. Me froté las muñecas, mirando hacia arriba, hacia ese rostro que era una pesadilla de carne quemada y recuerdos dolorosos.—Tú... realmente

POV de MathildaEl espejo del baño en este apartamento de Nueva Jersey no miente, pero tampoco me reconoce. La humedad del Hudson parece haber quedado atrapada bajo mi piel, dejándome una palidez cadavérica que ni el maquillaje más costoso de Elena Voss podría ocultar. Me toco la mejilla, trazando la línea perfecta de mi mandíbula, y siento náuseas. Cada milímetro de mi rostro fue pagado por el hombre que me violó en una habitación de hotel y luego me llamó "milagro".—No eres suya —susurro a mi reflejo, mi voz suena como el crujido de ramas secas—. Ya no.Antonio Wilson está en la sala. Puedo oír el murmullo de su voz mientras habla por teléfono, probablemente coordinando con Bren Smith los detalles de la desaparición legal de "Elena". Antonio ha sido mi sombra desde que salí del agua, un hombre de pocas palabras y ojos que han visto demasiada sangre como para asustarse con la mía. Él no me mira como un trofeo, ni como una víctima. Me mira como una sobreviviente, y eso es lo único qu