O amor sempre foi o gatilho e não um refúgio. Para uns, promessa de eternidade; para mim, sentença de morte. Sempre disse a todas: não diga que me ama. Não era um pedido, era uma regra. Mas, ainda assim, sempre havia aquela que ousava quebrá-la. E, quando a palavra proibida saía de seus lábios, não sobrava escolha. A lâmina fazia o que o coração não podia perdoar. Era simples: o amor não salva, o amor mata. Naquela noite, guiando pela estrada sinuosa que mais parecia um corredor secreto esculpido pela natureza, pensei em como tudo sempre terminava igual. O som dos pneus sobre o cascalho seco era o único ruído além do vento sussurrando entre os galhos, como se guardasse os segredos que eu carregava. As árvores ladeavam o caminho de cascalho como sentinelas silenciosas, levantando nuvens de poeira sobre as rodas. O GPS dizia que eu havia chegado, mas a casa ainda parecia distante. Então, finalmente, a vi: no alto de uma pequena colina, solitária, porém tinha ares de cartão-postal. Simp

Dante Dias antes Ela entrou… e o mundo ao redor simplesmente perdeu o som. Não precisava de apresentação. Eu já sabia quem você era, mesmo sem nunca ter te visto antes. Percebi que pede o mesmo todos os dias. Um cappuccino italiano com açúcar e canela, sempre esse, para ela. E um expresso forte, sem frescura, para o chefe. O dela, quase sempre em copo térmico. O dele, com tampa vedada e um bilhete amassado grudado com fita, como se isso aliviasse o gosto amargo que a criatura carrega no humor desde às sete da manhã. Na maioria das vezes, ela entra apressada, cabelo preso de qualquer jeito, blazer torto, celular no viva-voz e pasta de documentos quase caindo do braço. Pede no balcão, checa o relógio, morde o lábio. E sai. Como se estivesse sendo cronometrada por alguma entidade invisível chamada “chefia”. Mas, em dias raros… Ah, em dias raros, ela senta. Na mesa perto da janela, a mesma de sempre, como se o mundo tivesse finalmente lhe dado dez minutos de trégua. Nesses mome

Eu já estava arrumada para ir para a faculdade, pois já eram 6h30min hora que minha aula começaria. Já havia terminado de fazer tudo na minha sala, só faltava desligar o computador para enfim poder ir. Sem que eu percebesse, Marcos parou na porta e ficou ali parado, me observando e quando me virei dei de cara com ele. — Nossa você me assustou! — Desculpa não foi minha intenção. Só vim perguntar se você quer carona pra faculdade hoje — disse, de repente. — Não quero você mancando pelas ruas com uma queimadura escondida. — É só um café, Marcos. Não fui atropelada por um ônibus. Ainda. — Mesmo assim. Eu insisto. E foi assim que, dez minutos depois, eu estava sentada no banco de couro perfumado do carro dele, um sedan importado que parecia ter saído direto de um filme. O ar-condicionado tinha cheiro de menta com poder aquisitivo. — Isso aqui dá pra pagar seis meses de aluguel meu — murmurei, passando a mão pelo painel. — Só se você morar em Paris. — Ou em Pinheiros. Ele riu. E naq

Marcos Não me conformo, não consigo entender como este assassino em série ainda está à solta. Dez anos. Dez anos desde a primeira vítima. Dez anos de pistas frias, corpos deixados como mensagens, investigações que nunca chegam a lugar nenhum. E ele ainda está solto. Como diabos esse desgraçado ainda não foi pego? Jogo meu terno sobre o sofá assim que entro em casa. Um suspiro pesado escapa dos meus pulmões enquanto caminho direto para a cozinha, ignorando o cansaço nos ombros. Ligo a televisão no canal de notícias e deixo a voz da repórter ecoar pela sala enquanto monto um sanduíche, o jantar de campeões dos ex-detetives frustrados. Claro, o noticiário está dominado por uma única pauta. "A cidade está em alerta. A polícia confirmou hoje a terceira vítima só neste semestre, aparentemente morta pelo mesmo serial killer que assombra o país há uma década..." Fecho os olhos. Trinco a mandíbula. E, antes que a raiva me engula, uma lembrança atravessa minha mente sem pedir licença.

Já se passou uma semana e... nada de Dante. Zero acasos românticos. Zero sorrisos tortos em cafeterias. Sabe o que isso significa? Talvez ele não queira me ver. E o pior? Nem conheço o cara. Mas estou aqui, feito uma adolescente em um romance ruim, suspirando por alguém que basicamente trocou meia dúzia de frases comigo e sumiu. Era o mesmo sentimento que eu tinha com o Marcos, só que com menos fundamentos e mais cabelo loiro. Duda, sensível como uma britadeira, soltou: — Você está apaixonada. Talvez. Ou talvez só esteja entediada, hormonal e com carência afetiva crônica. Vai saber. Mas o fato é que todos os dias, religiosamente, passo pela mesma cafeteria onde nos conhecemos. Sento no mesmo banco. Peço o mesmo café. E nada. O destino parece ocupado demais para conspirar a meu favor. Já aceitei que Marcos não é meu. Aceitei, repeti isso pra mim mesma como um mantra. Se fosse um filme, seria aquele momento de renascimento, quando a protagonista se ergue das cinzas mais forte