Marcos Finalmente. Finalmente beijei Clara. Não foi algo planejado. Não foi como deveria ter sido ou como imaginei durante tantas noites mal dormidas. Não houve cenário perfeito, nem música de fundo, nem frases bem ensaiadas. Foi cru. Foi real. Foi inevitável. Quando olhei nos olhos dela perdidos, tensos, quase pedindo silêncio, eu soube. Não precisei pensar muito. Não houve espaço para lógica. Ou era agora, ou nunca. E, sendo honesto comigo mesmo, eu tenho que admitir que já tinha esperado tempo demais. Esperei sinais mais claros, esperei o momento certo, esperei que ela resolvesse algo que eu nem sabia exatamente o que era. Esperei por respeito, por cautela… e acabei esperando por medo. O gosto do beijo dela ainda está na minha boca. Um toque suave, meio doce, com aquela urgência contida de quem quer, mas não sabe se deve. Como se cada segundo fosse roubado do bom senso. Como se estivéssemos ultrapassando uma linha invisível e perigosa. E ela correspondeu. Por um instante ape

Depois do almoço, que estava digno de restaurante cinco estrelas, Duda decidiu abrir a caixa de Pandora. — Mãe, a Clara não contou que jantou com o Marcos ontem… Eu larguei meu garfo. O clink do metal ecoou como o som da minha paciência evaporando. — Não adianta me olhar assim — disse ela. — Ele até beijou ela. — DUDA! — Ele te beijou? — repetiram os dois tios, como se fosse uma notícia bombástica. — Gente, calma. Foi só um beijo. Nós somos amigos. E ele é meu chefe. — Ele é um ótimo partido! — exclamou tia Kiara com entusiasmo de casamento arranjado. — Já estava na hora dele tomar iniciativa! — Tia Kiara! — fico com vergonha de seu comentário. — Vocês formam um lindo casal, vocês tem minha aprovação — reforçou o tio Óscar, me matando de vergonha. — Eu sou a única sã aqui? — Duda cortou. — O Marcos não chega aos pés da Clara. — Sim — respondemos todos juntos. Duda cruzou os braços e fez biquinho. Drama queen em protesto. — Ai, minha filha, você tem que superar essa birra bo

Cheguei em casa parecendo figurante de videoclipe triste dos anos 2000. Encharcada. Maquiagem borrada. Cabelo grudando no rosto. Orgulho no chão e botas fazendo “squish” a cada passo. Faltava só a câmera lenta e a música melancólica de fundo para completar o cenário. Entrei tentando não fazer barulho. Duda dormia, ou fingia, porque ela é do tipo que pode até estar inconsciente, mas o radar para fofoca funciona vinte e quatro horas. Fui direto para o banheiro. Liguei o chuveiro e entrei de roupa e tudo. Porque sim. Porque o drama é um esporte que precisa ser praticado com comprometimento. A água quente caiu sobre mim como um abraço que eu não pedi, mas aceitei. Fechei os olhos e me deixei afundar na sensação, sentando no canto do box, abraçando os joelhos, como aquelas heroínas de comédia romântica que chegaram ao fundo do poço, só que sem o galã batendo na porta para pedir desculpa. Minha mente estava um looping irritante: Ele gosta de você. Mas não pode te ter. Mas te beija. Mas

Clara Segunda-feira Acordei com aquela sensação estranha de ter sonhado com alguém que não devia. Dante. Não que eu quisesse admitir isso pra mim mesma, muito menos pra Duda, mas cada detalhe da noite anterior ainda estava gravado. O jeito como ele me olhou. A forma como as palavras dele soaram… como se me lessem por dentro. Me arrastei até a cozinha, ainda de pijama, e encontrei Duda já vestida, maquiada e bebendo café como se fosse capa de revista. — Bom dia, burrito — ela disse, sem nem tentar esconder o sorrisinho. — Bom dia, exagero ambulante. Puxei uma caneca e me servi do café. Ela me observava, avaliando, como se estivesse tentando adivinhar o que se passava na minha cabeça. E, convenhamos, não era tão difícil: eu estava claramente em “modo Dante”. — Tá pensando nele, né? — ela cutucou. — Em quem? — tentei desviar. — No poeta bonitão que te deixou no meio da chuva. — Nossa, obrigada por refrescar minha memória traumática. Ela riu e se inclinou na bancada. — Só não

A garagem está silenciosa quando estaciono. Fecho o portão antes mesmo de desligar o carro, um hábito. Segurança antes de tudo. Você continua de braços cruzados, o olhar duro fixo na parede. Eu sei que é raiva, mas prefiro acreditar que é uma preocupação disfarçada. Pelo menos significa que ainda se importa. — Desce. — minha voz sai baixa, mas não é um pedido. — Me solta, Dante. — você nem percebeu que não estava presa fisicamente… ainda. — Não vou te machucar. — digo isso como se fosse óbvio, mas sei que não soa assim pra você. — Só entra. Você hesita, mas acaba me seguindo. Não porque confia. Porque sabe que tentar correr não vai te levar longe. Eu conheço essa rua. Conheço cada ponto cego. Fecho a porta atrás de nós. O clique da fechadura ecoa mais alto do que deveria. Sua respiração muda. É quase imperceptível, mas eu noto. Sempre noto. — Se você não sabe, sequestro é crime. — Não te sequestrei. — Já que é assim, posso ir embora? — Não! — Você não tem esse direito… — com