غريس ريد

لقد مر أسبوع بالضبط منذ حادثة الفطيرة الفاسدة، وانهيار الموظفة المريضة في نادي المعجبات، والانهيار النهائي لإمبراطورية فانس. أخيرا انقشع الغبار في نيويورك.

فتحت عيني بكسل، شاعرة بنعومة مفرطة لملاءات سريرنا. وكان هناك.

دومينيك ثورن، كان مستلقيا على جانبه، مسندا رأسه على يده، يحدق بي بنظراته الداكنة والمكثفة. كان مستيقظا منذ أن يعلم الله متى، يكتفي بمراقبتي وأنا نائمة.

— صباح الخير — تمتمت، بصوتي المبحوح من أثر النوم، وأنا أفرك عيني. — كم الساعة؟ ألا يجب أن تكون مشغولا بترهيب مجلس إدارة