منظور إيزابيلا كوستا

الجميع يعتقد أن لديّ الحياة المثالية. متزوجة من دانيال لاسيردا، شاب، وسيم، وريث إمبراطورية في مجال البناء. ابنة ألفارو كوستا، النائب المؤثر، الذي يستعد لخوض انتخابات حاكم الولاية. يُنظر إليّ باعتباري رمزًا للأناقة والعمل الخيري والنفوذ. تقول المجلات إنني مزيج من جاكي كينيدي مع جيزيل بوندشن. لكن ما لا يعرفونه هو أنني، في الليل، أنام مع العدو.

كان المنزل هادئًا عندما عدنا من العشاء الخيري. فستان مفصّل خصيصًا، مكياج لا تشوبه شائبة، ابتسامة غلاف. ذهب دانيال مباشرة إلى غرفة النوم. قال إنه متعب. قبّل جبهتي كما لو كان يسجل حضوره. بقيت في غرفة المعيشة، وحدي. خلعت الأقراط، وفككت كعكة شعري. فتحت هاتفي لأنشر شيئًا عن قضية الليلة، لكن قبل أن أكتب أي شيء… اهتزاز. لم يكن من جهازي.

كان جهازه. نظرت. كان على طاولة الوسط. الشاشة مضاءة. كانت معاينة الرسالة تقول: "لقد خرجت مسرعًا جدًا... أفتقد ما فعلناه في السيارة." تجمدت. أخذت هاتفه. بلا كلمة مرور. بالطبع لا. كان يثق بأنني لن أجرؤ أبدًا.

فتحته. رسائل. صور. تسجيلات صوتية. الكثير من الجلد والقليل من الملابس، في الحقيقة، لا ملابس على الإطلاق. كانت ترسل القبلات. وكان يرد بكلمات لم يقلها لي قط. لكن عندما كان يتحدث عني إلى هؤلاء النساء، كان يشير إليّ قائلًا: "أميرة واجهة العرض." "إنها مجرد التسويق لعائلة كوستا."

تقلبت معدتي. واصلت تحريك إصبعي. اسم آخر. امرأة أخرى. ثم أخرى. وأخرى. ليفيا ريبيرو. صديقتي. عرابتي في حفل زفافي. صعدت الدرج والهاتف لا يزال في يدي. دخلت الغرفة. كان دانيال مستلقيًا، يتلاعب بجهازه اللوحي، مركزًا على شيء ما، ربما من العمل أو، من يدري، المزيد من الخيانات.

— هل أنت متعبة؟ — سأل دون أن ينظر إليّ.

مددت الهاتف. كانت الشاشة تُظهر الخيانة. نظر إليها لثانيتين. ثم قال فقط:

— كنت ستكتشفين عاجلًا أم آجلًا.

— هل هذا حقيقي؟ — خرج صوتي ثابتًا، لكنني في داخلي كنت أنقاضًا.

جلس. وأسند ظهره إلى لوح السرير. لم يبدُ متفاجئًا. ولا خجلًا.

— هل تريدين فضيحة الآن؟ — قال وهو يضحك. — بيلا، لنتوقف عن هذا المسرح. أنت لا تحبينني. تحبين فكرة زواجنا. الحياة المثالية. الزوجة المثالية. الخلاصة المثالية. نحن مجرد واجهة. واجهة عرض. وأنت أغلى زينة في المتجر.

— وأنت أرخص خائن في المدينة.

— أعطيتك الاستقرار، والحضور، والمديح العلني. وفي المقابل، أردت الحرية. ما الغريب جدًا في ذلك؟

— الحرية؟ أتسمّي هذا حرية؟

— أسميه واقعًا. بينما أنت تقفين أمام الصور، أنا أعيش. أنت دمية كوستا الخزفية. لا يمكن لمسها. لا يمكن الوصول إليها. ولا تُطاق.

كانت كل كلمة كأنها حمض. وكان يعرف ذلك.

— لقد دمرت كل شيء.

— أنا فقط نزعت القناع. كلانا يعرف أنك لن تفعلي شيئًا. والدك يحتاج إليّ. اسمك يعتمد على اسم عائلتي الآن. أنت زوجة الحملة. إذا فتحت فمك، ستسقط المنصة بأكملها.

ثانية من الصمت.

— ستندم — همست.

— لن تفعلي شيئًا يا إيسا. لا تملكين الشجاعة. ستواصلين تقبيلي في الأماكن العامة، والابتسام في الصور، وابتلاع ما تبقى. لأن هذا هو ما رُبّيتِ لتفعليه. التظاهر.

تركت الهاتف يسقط على الأرض. خرجت من الغرفة. مشيت حافية حتى الحديقة. كان العشب لا يزال مبللًا بالندى. السماء مظلمة، بلا نجوم. جلست على الأرض، أعانق ركبتيّ. ولأول مرة، منذ وقت طويل، تركت الصمت يبتلعني.

لكنني لم أبكِ. كان دانيال يعتقد أنه دمرني. لكنه أيقظني فقط. بعد فترة، سمعت خطواته على الشرفة. لم ألتفت.

— هل ستنامين في الحديقة الآن؟ يا له من مشهد جميل. امرأة مخدوعة في صمت. هذا يعطي قصة رائعة، أتعلمين؟

— يجب أن تخاف مما يمكنني فعله في صمت.

— لن تفعلي شيئًا. أنت مجرد ابنة كوستا. وهذا لا يدوم إلى الأبد.

— أنت محق. لا يدوم. لكنني سأدوم أكثر منك.

لم تكن عيناي تحترقان. ولم يرتجف فمي. كان بداخلي يقين واحد بارد ومطلق: هذا الزواج سينتهي به راكعًا. سأدمر الرجل الذي حاول تدميري. وعندما ينكشف كل شيء، الأسماء، والأكاذيب، والعشيقات، وفضائح الحملة، لن يمنعني أحد. لا أبي. ولا الصحافة. ولا الله.

عدت إلى المنزل، وقد ابتلت قدماي بالعشب، وشعري منسدل، ومكياجي سليم من الخارج، لكن في الداخل، كان كل شيء ينهار. كان دانيال مستندًا إلى جدار الممر، ذراعاه متقاطعتان، كما لو كان ينتظرني فقط لمواصلة الإذلال.

— هل انتهى عرضك في الحديقة؟ — سأل بنبرة ملل. — هل يمكنني التصفيق لك أم تريدين جائزة أوسكار؟

توقفت. أخذت نفسًا عميقًا. حدقت في عينيه.

— هل لديك أي فكرة عما فعلته للتو؟

— أنا؟ أنا فقط أزلت العصابة عن عينيك، عزيزتي. أنت تعيشين في خيال. دمية في واجهة متجر بفستان من خمسة أرقام وأب يشتري العناوين الرئيسية. والآن تريدين لعب دور المخدوعة؟

— لقد أعطيتك كل شيء. كل شيء. حتى كرامتي.

— جيد إذن. لأنه لم يعد هناك أي شيء متبقٍ منها الآن. — ابتسم. — أنت مجرد امرأة يائسة أخرى تحاول أن تبدو قوية. وأتعلمين ما هو الأكثر إثارة للشفقة؟ ليس لديك إلى أين تهربين. لا عائلة، ولا حلفاء، ولا حقيقة.

— لدي شيء واحد. — تقدمت خطوة إلى الأمام. — لدي الحقيقة التي أعطيتني إياها اليوم. وبهذا، دانيال، سأدمرك.

ضحك بصوت عالٍ. ضحكة مريرة.

— ماذا ستفعلين؟ تسجيل قصص وأنت تبكين؟ إخبار أبيك؟ استيقظي يا إيزابيلا! أنت منتج. من دوني، أنت لا شيء.

— أفضل أن أكون لا شيء على أن أستمر في كوني ظلك.

— إذن اختفي — زمجر.

وفي ثانية، تحول ما كان مجرد سم إلى عنف.

تقدم خطوة ودفعني بقوة نحو جدار الممر. اصطدم ظهري بالجص. سقطت لوحة. وتشقق إطارها. اتسعت عيناي، ليس من الخوف، بل لأنني رأيت أخيرًا من يكون حقًا، بلا أقنعة، وبلا ابتسامة الحملة.

حدق في وجهي عن قرب. قريبًا جدًا لدرجة أنني شعرت بأنفاسه الساخنة والمرة.

— هل ستبكين الآن؟ هل ستستدعين الأمن؟ هل ستركضين إلى أمك الصغيرة؟

بقيت ساكنة للحظة. لكنني بعد ذلك رفعت ذقني. كان الدم يغلي في عروقي.

— لقد ضربتني. — خرج صوتي منخفضًا، باردًا كالجليد. — لقد تجاوزت للتو الخط الوحيد الذي كان لا يزال يحميك.

— لقد استحققتِ ذلك.

— وستدفع الثمن.

تراجع خطوة، كما لو أنه لم يتوقع ذلك.

— ماذا قلتِ؟

— ستدفع الثمن. ليس الآن. وليس بالطريقة التي تتوقعها. لكن عندما أنتهي منك يا دانيال، حتى اسم عائلتك سيصبح سببًا للعار. كل عشيقة لك ستتحول إلى عنوان رئيسي. كل سنت تملكه سيخضع للتحقيق. والسجادة الحمراء التي تعشقها ستتحول إلى وحل.

مررت بجانبه وكتفاي مستقيمان، رغم الألم الذي كان يحرق ظهري. وقبل أن أصعد الدرج، استدرت للمرة الأخيرة:

— شكرًا لأنك أريتني من تكون. الآن، أعرف بالضبط ما الذي سأدمره.

صعدت درجة تلو الأخرى وأنا أشعر أن كل خطوة كانت وعدًا. وعند أعلى الدرج، في ممر مظلم، سمعت صوته للمرة الأخيرة في تلك الليلة:

— ليس لديك أي فكرة مع من تعبثين.

أجبته دون أن ألتفت:

— لا. أنت من لا يملك أي فكرة عمن أيقظته للتو.