Edson.

—¿Qué te hace pensar que soy un soplón? – Preguntó con sorna el tipo.

La pequeña Jo había tenido muy buena puntería contra sus piernas y brazos. Lo había dejado prácticamente inutilizado.

—¿Qué te hace pensar que eso me importa una m****a? Quiero información y tú vas a dármela.

Él se echó a reír.

—¿Qué me harás tú que mis jefes no puedan hacerme por hablar?

Me arrastré un poco más cerca y tomé una de sus manos. Era una bonita postal: Los dos acostados en medio de la sangre de sus compañer