Jacqueline estaba de pie junto a un sillón tapizado en terciopelo gris perla, una pieza demasiado elegante para aquel cuarto que ahora funcionaba como una especie de prisión dorada.

Sobre la mesa de café, un libro abierto descansaba boca arriba, pero era evidente que ella no había leído ni una sola página; los bordes seguían tan rígidos como al abrirlo por primera vez.

Su postura era impecable, como si incluso en el encierro se negara a ceder un centímetro de dignidad.

Llevaba el cabello sujeto en un moño alto, perfectamente pulido, sin un solo mechón fuera de lugar.

Su ropa —un conjunto sobrio en tonos negros y azul noche— caía sobre su figura con la elegancia fría de quien toda su vida había sido entrenada para aparentar control absoluto. Pero sus ojos… sus ojos eran dos fragmentos de hielo endurecido, incapaces de reflejar algo más que juicio.

Cuando Donovan cruzó el umbral, ella lo miró de arriba abajo con una lentitud medida, un análisis minucioso lleno de desaprobación.