La mirada de Donovan se clavó en Rosalind, sosteniéndola con una mezcla de vulnerabilidad y tensión contenida que rara vez dejaba ver. El viento frío que entraba por el balcón levantaba un poco el borde de las cortinas, dejando que la luz gris de la mañana dibujara sombras suaves en la habitación.

—Rosalind —comenzó él con voz grave, aún sujetando la gabardina en un brazo—, lo que escuchaste… era sobre Beatrice.

Ella frunció el ceño con sorpresa.

—¿Beatrice? ¿Es por tu reunión con ella?, no me dijiste nada de lo que pasó.

Donovan inhaló hondo, como si las palabras fueran un peso incómodo que llevaba tiempo arrastrando.

—Ella dice tener pruebas del accidente de Raphael… —soltó finalmente.

Rosalind sintió que un escalofrío le recorría la espalda. Dio un paso atrás, buscó una bata de satén clara que reposaba en un sofá y se cubrió con rapidez, ajustándola en su cintura. Aún así, sus ojos no podían apartarse de los de él.

—¿Pruebas? —preguntó, casi en un susurro—. ¿Y por qué no