El palacio se encuentra en silencio, las llamas apagadas tras el fervor de la coronación de la noche anterior.

La luz de la luna se cuela por las ventanas arqueadas de las habitaciones reales, bañando la estancia de plata. Un fuego lento arde ahora en una chimenea, proyectando sombras que danzan por la sala consagrada.

El festejo, los vítores, la música, los juramentos, se han desvanecido dejando solos, por fin, a Leila y Tatum.

Leila está de pie junto a la ventana, su vestido zafiro sustituido por un sencillo camisón de lino que favorece sus generosas caderas y su amplio pecho, el pelo suelto en ondas oscuras.

El peso de la corona persiste, aunque descansa sobre un cojín de terciopelo al otro lado de la habitación. Contempla las estrellas, cuya luz le recuerda las batallas ganadas y las promesas por cumplir.

Tatum se acerca a ella, sus pasos suaves sobre la alfombra. Se ha despojado de su capa real y solo lleva una túnica holgada y pantalones, sus ojos grises plateados son cálido