La penumbra del despacho se intensificaba con cada segundo que pasaba. La señora Francisca, envuelta en su abrigo de terciopelo negro, sostenía el teléfono con una mano temblorosa, el ceño fruncido y el pulso acelerado. Su mirada estaba fija en la ventana, como si esperara que la oscuridad misma le diera respuestas.

— ¿Dónde están mis hombres? — gritó, su voz resonando en las paredes del despacho. La rabia brotaba de su ser, un volcán a punto de estallar. Necesitaba que encontraran a esa bastarda manipuladora antes de que abriera la boca, antes de que todo se desmoronara.

La línea se cortó y un silencio inquietante invadió la habitación. Francisca dejó caer el teléfono sobre la mesa, su respiración agitada. Se giró lentamente, su mirada se posó en un rincón, donde una figura etérea parecía flotar. Era Violet, pero solo ella podía verla.

— Tú debes hacer lo que te ordene — murmuró Francisca, su voz apenas un susurro. Su mente maquinaba, buscando formas de manipular a quienes la r