Narrado por Natália Almeida

Quando entrei naquele quarto pela primeira vez, parecia um palácio.

A cama era imensa, cheia de almofadas bordadas, lençóis limpos, cortinas pesadas nas janelas. Um abajur de cristal jogava luz dourada sobre as paredes. Tudo parecia novo, caro, bonito.

Mas aquilo não era um quarto.

Era uma cela.

E eu...

Era a prisioneira de luxo.

Fazia três dias que eu estava ali.

Três noites.

Três silêncios que me engoliram inteira.

Na primeira noite, ele me mandou tirar a roupa e deitar na cama.

Na segunda, ele me forçou a sorrir.

Na terceira...

Eu parei de contar.

Hamzah.

Era esse o nome dele.

Velho, gordo, cheiro forte de suor e perfume enjoativo. Ele sempre sorria quando me olhava. Mas não era um sorriso de quem gosta — era de quem venceu. De quem comprou. De quem acha que tem direito.

Hoje, ele me chamou pelo interfone:

— Vem. Agor