—¿Tu padre te envió allí siendo tan niño?

—Sí —el confirmó asintiendo—. Mi padre había enviudado entonces, y no podía lidiar con su hijo. —Soltó un respiro, dejando ver lo afectado que se encontraba.

—Lo siento, no quiero que te sientas obligado a hablar de ello.

—Tranquila, Ángel. —Él tomó su mano y la besó con sutileza—. Eso pasó hace mucho tiempo.

—¿A qué edad murió tu madre? —Quiso saber, se estaba interesando mucho. Pero tras esa conversación se dio cuenta de que no sabía nada de la vida de Daniel—. Una vez más me disculpo, porque no sé si estoy pecando de indiscreta.

—Los padres no siempre son lo que queremos —él acotó—. Mi madre murió en un accidente el día de mi cumpleaños, el dieciocho de agosto del noventa y nueve, tenía treinta y un años y es esa la razón por la que no celebro mi cumpleaños —le informó con dolor contenido.

—Disculpa. No quería hacerte sentir triste. No sabía que coincidiera con tu cumpleaños —confesó apenada.

—Es bueno que sepas de mi vida, al igual que yo