Daniela se quedó de pie frente a la puerta cinco minutos después de que Marcella soltara la bomba, con el corazón latiéndole tan fuerte que estaba segura de que cualquiera que pasara podría oírlo.

A su lado, los dedos se le encorvaron, un mecanismo débil que intentó usar para estabilizarse mientras su mirada descendía hasta el elegante tirador plateado.

Parecía más intimidante de lo que cualquier tirador normal debería parecer jamás.

Solo pensar en presionarlo le enviaba escalofríos por la espalda.

Vamos, Daniela, se animó a sí misma, puedes hacerlo.

Inhalando brevemente, se recompuso, levantó la mano y llamó a la puerta.

“Adelante”, respondió una voz grave desde el interior unos segundos después.

Con las palmas sudorosas, finalmente agarró el tirador, lo bajó y entró.

La vasta oficina presidencial era todo menos tranquilizadora: ventanales de suelo a techo, madera oscura pulida, un lujo sobrio que gritaba poder.

Pero nada de eso fue lo que la dejó paralizada.

En el centro de la enorm