O cheiro de sangue fresco chega antes mesmo do vento. Ele corta o ar como um presságio ácido e metálico, impregnando meus sentidos com urgência e morte iminente. Estou de pé na sacada mais alta da torre de vigília, o corpo tenso, os olhos fixos no horizonte enquanto o caos avança em ondas. A floresta ruge como uma besta faminta, o solo vibra sob meus pés, e sei, na ponta de cada nervo, que não é apenas um exército que se aproxima, mas tudo pelo qual lutamos para conter. Raiva antiga, magia prof