Olívia

A suíte estava imersa no silêncio, o único som sendo o tique-taque do relógio na parede, misturado ao eco distante do tráfego de Chicago. A frieza com que Noah me tratara na manhã anterior, após minha confissão impulsiva de amor, ainda ecoava no meu peito como uma ferida aberta. Ele sugerira que eu esquecesse o que aconteceu — como se eu pudesse apagar a memória de seus lábios no meu pescoço, suas mãos no meu corpo, o calor que me consumiu na noite em que me entreguei a ele. Como se eu pudesse esquecer o olhar vazio que ele me lançou quando disse “eu te amo”, seguido pela fuga para “resolver algumas coisas”. Noah não era o homem que imaginei no corredor do hotel, aquele cavalheiro que pegou minhas toalhas caídas com um sorriso gentil e um “me perdoe, docinho”. Ele era um idiota, um homem que me via como uma camareira humilde e ignorante, incapaz de entender o mínimo de etiqueta. — Que idiota, Noah vai ter a camareira sem modos com quem ele se casou. — Murmurei, pegando o cartão