Helena Narrando…

Horas depois...

O relógio marca duas horas da tarde quando fecho a porta do apartamento atrás de mim.

Por um segundo, permaneço ali, com a mão ainda apoiada na maçaneta, respirando fundo. Não é culpa, não é medo — é consciência. Antony está bem. Dormiu depois do almoço, sem febre, sem choro, exausto como só uma criança pequena consegue ficar depois de uma noite difícil. Diana está com ele. Competente, cuidadosa, atenta a cada detalhe.

Mesmo assim, sair nunca é automático.

Ser mãe mudou a forma como eu atravesso portas.

Desço pelo elevador observando meu próprio reflexo no espelho metálico. O rosto está sério, concentrado. O blazer cinza bem cortado, a calça de alfaiataria escura, os sapatos de salto médio — nada ali é excessivo. Minha imagem hoje não precisa provar nada. Ela sustenta.

Quando piso na rua, Nova Iorque me recebe com seu ritmo habitual: carros passando apressados, buzinas impacientes, pessoas falando alto, executivos com cafés nas mãos e o o