La señora Davis se acercó a ellos con una gracia que no mostraba su turbación interna.

—Disculpen —dijo, posando su servilleta de lino al lado del plato, apenas tocado—, pero me temo que tengo que salir.

Andrew, aún con el tenedor en mano, frunció el ceño ante las palabras de su madre.

—¿Salir? ¿Sola? —. La preocupación se asomó en su voz, una mezcla de curiosidad e inquietud.

—Es algo... ineludible —. Las comisuras de sus labios se tensaron en un intento de sonrisa tranquilizadora.

—Te pued