O asfalto sob os pneus de Dante Blackwood não era apenas uma estrada; era uma extensão de sua própria pele, uma cicatriz negra que cortava o coração daquela cidade esquecida entre florestas de pinheiros colossais. O ronco da sua Harley-Davidson customizada vibrava através de seu peito, um rosnado mecânico que espelhava a fera inquieta que vivia sob suas costelas. O vento frio da noite batia contra seu rosto, trazendo o cheiro de terra úmida, agulhas de pinheiro e algo mais — algo sombrio e elét