O trem-bala cortava a paisagem japonesa com a precisão de uma lâmina. Dentro do vagão quase vazio daquela tarde de sexta-feira, Hiroshi observava a mulher ao seu lado com um misto de devoção e fome que já não conseguia mais disfarçar. Yumi estava recostada contra o encosto de veludo, os longos cabelos negros caindo como uma cascata sobre o ombro. Mesmo vestindo um simples casaco de lã creme e uma saia longa que escondia as curvas que ele conhecia de cor, ela irradiava algo primal, algo que fazi