2.

PUNTO DE VISTA DE ENID

Oscuridad.

Solo veía oscuridad a mi alrededor.

Una oscuridad densa, pesada e interminable que me envolvió por completo.

No sabía dónde estaba, pero sabía que estaba envuelta en oscuridad y mi cuerpo se sentía ingrávido.

Flotaba entre el cielo y el infierno.

De repente, un fuerte sonido ahogado me desgarró los oídos.

Abrí los ojos de golpe. Unas luces brillantes y cegadoras me impactaron con tanta fuerza que los cerré al instante. Mis pulmones luchaban por respirar. Sentí como si la habitación se hubiera quedado sin aire. Me sentí desorientada al acostarme, con las manos temblorosas.

El olor a rosas, antiséptico y medicina me inundó la nariz.

¿Dónde estoy?

Esta vez, abrí los ojos lentamente, parpadeando mientras se adaptaba a las luces brillantes y cegadoras. Mi visión se aclaró y mi mirada se precipitó a mi alrededor. Paredes blancas, una cama de hospital, sábanas blancas y un hombre arrodillado a mi lado, con los hombros temblorosos mientras sollozaba con fuerza. Su cabello oscuro y lacio era un desastre… evidencia de su frustración.

No se dio cuenta de que me había despertado. Tenía la cabeza hundida en mi estómago, sus lágrimas empapando la fina bata de hospital que llevaba. La frialdad de sus lágrimas en mi estómago me puso la piel de gallina.

"¿Por qué me dejaste, Isla? ¿Por qué me dejaste después de todo? Prometí acompañarte al altar y ahora te has ido, dejándome atrás. ¿Por qué?", gritó con la voz quebrada, su tono áspero y doloroso.

"Por favor, no me dejes, Isla. ¡Nuestra boda es en un mes! ¡Isla!".

¿Isla?

¿Quién es Isla?

¿Y por qué demonios esta llorona me confunde con ella?

El corazón me latía con fuerza en la caja torácica, como si luchara por liberarme. Intenté moverme, pero me pesaban los brazos. Me miré las manos y me quedé paralizada.

No eran mías. Eran pálidas, más delgadas... delicadas. Unas uñas largas, cubiertas de esmalte rosa claro, contrastaban con mi esmalte azul eléctrico. Llevaba un anillo de oro en el dedo corazón. Un anillo de compromiso. Me quedé sin aliento al levantar las manos temblorosas, mirándolas como si pertenecieran a otra persona. Porque sí.

¿Qué pasa aquí? ¿Dónde estoy?, pregunté con voz ronca y desconocida.

¿Mi voz?

¿Qué le pasa a mi voz?

El hombre levantó la cabeza de golpe.

Inmediatamente. Sus ojos grises, tormentosos y con un borde rojo clavado en los míos. Se quedó paralizado, con el miedo grabado en su rostro como si acabara de ver un fantasma. Sus labios se separaron, temblando.

¿Isla?, susurró, con lágrimas en los ojos.

Tragué saliva con fuerza, negando con la cabeza con vehemencia.

 “No soy… Isla. Me estás confundiendo con otra persona.”

Su expresión se dispersó; la confusión y el dolor se reflejaron en su rostro. De repente, rió nerviosamente, como si él fuera el tonto.

“¿Qué dices, Isla? Soy yo, Conor. Tu prometido. Moriste en mis brazos.”

“Yo… yo…” Su voz se quebró antes de que pudiera terminar su declaración.

¿Morir?

¿Qué acaba de decir?

¿Acaba de decir que morí en sus brazos?

Mis ojos recorrieron rápidamente mi sala. Máquinas. Un monitor cardíaco que ni siquiera estaba encendido. Había sangre seca cerca de mi muñeca, donde debieron haberme quitado una vía intravenosa.

Entonces lo comprendí.

No estaba en un hospital para vivos. Estaba en una sala para muertos… muertos.

Me llevé la mano al pecho. Todo parecía surrealista. Podía sentir los latidos de mi corazón. Eran constantes y fuertes. Un escalofrío me recorrió la espalda, escalofríos porque sabía que esto no era real. Nada parecía real.

Esta no soy yo.

Lo último que recuerdo es que estaba en mi fiesta de cumpleaños… Damon… Jem.

El beso.

El cuchillo.

Instintivamente, me llevé las manos al abdomen, esperando ver sangre, pero no había nada. Solo una suave y fría capa bajo la acogedora bata de hospital.

No había herida. Ni cicatriz.

Me incorporé bruscamente, con un dolor que me invadió el cerebro al instante. "¿Dónde estoy?", pregunté con voz temblorosa.

¿Me han secuestrado?

Mis ojos se movían a mi alrededor, mi pecho subía y bajaba. "¿Qué es este lugar? ¿Por qué estoy aquí?"

Conor se estremeció, mirándome como si me hubiera vuelto loca. Tal vez sí.

"Tienes que calmarte, Isla. Estás... Estás en el hospital, cariño. Estuviste fuera unos cuatro minutos, y de repente... Volviste".

Fruncí el ceño y entrecerré los ojos, pues todo lo que Conor decía no tenía sentido.

¿Cuatro minutos?

Negué con la cabeza con violencia. “¡No me llamo Isla!”, grité, alejándome. “¡Me llamo Enid! ¡Enid Silverstone! ¡Aléjate de mí!”.

Parpadeó confundido, su mirada se endureció con incredulidad.

“Tienes que escucharme, Isla. ¿Qué clase de broma es esta? Espero que no sea una broma pesada. Necesito que pares. Me estás asustando.”

Se me llenaron los ojos de lágrimas mientras el pánico me invadía.

¿No se suponía que debía estar aquí? Necesitaba escapar.

Extendí la mano y lo agarré de la muñeca con desesperación. “¡Por favor, escúchame! Escúchame… Conor, y entiende lo que te digo. ¡No soy tu esposa! No soy Isla, así que deja de llamarme Isla. Me apuñalaron. ¡Alguien me mató en mi fiesta de cumpleaños! Había sangre… Había tanta sangre. Tienes que creerme.”

Se apartó, pálido por la sorpresa y el miedo.

 “Tienes que parar esto, Isla. Solo estás en shock. No sabes lo que dices. Ambas estamos comprometidas.”

“¡No!”, grité, sacudiendo la cabeza. Sabía con certeza que no era Isla y que había un gran malentendido. “¡Sé quién soy! Me llamo Enid Silverstone, tengo veinte años y yo…”

De repente, un dolor agudo me recorrió la cabeza. Se me nubló la vista al instante.

Destellos de rostros y voces familiares de alguien gritando mi nombre inundaron mis oídos. Cerré los ojos y el rostro demoníaco de Damon apareció por una fracción de segundo, sus ojos crueles tan fríos y distantes como si nunca me hubiera amado.

Luego, después de unos segundos, la cruel sonrisa de Jem apareció en mi cabeza y luego el destello de emoción en su rostro después de que me apuñalaran.

Me agarré la cabeza, el dolor me recorrió el cerebro como una descarga eléctrica. Hice una mueca de dolor. “¡No, no, no…!”

 Conor me sujetó antes de que perdiera el equilibrio y me cayera de la cama. Sus brazos encontraron mi espalda, rodeándome protectoramente. Sus brazos eran fuertes y ligeramente firmes mientras temblaban contra los míos. Susurraba algo que no podía oír bien. Algo que sonaba como: «Estás a salvo ahora, cariño».

En el fondo, sabía que no estaba a salvo porque no era yo. Nada parecía real.

Después de una media hora, el dolor de cabeza remitió y mi respiración se calmó, aunque mi pecho seguía subiendo y bajando visiblemente. El rostro de Conor estaba destrozado. Apretó la mandíbula, su respiración serena. Me tocó las mejillas suavemente mientras usaba el pulgar para secar una lágrima que no sabía que resbalaba por mi mejilla.

«Estás caliente otra vez», murmuró, casi para sí mismo. «Pensé que casi te perdía para siempre». Suspiró aliviado.

Quería decirle a Conor la verdad, gritarla, pero la forma en que me miraba me hizo tragarme las palabras. El amor que irradiaba en sus ojos era algo que no había visto antes. No lo había visto en Damon… ni una sola vez. El amor de Conor era puro, devoto y real. Podía sentirlo.

"Conor...", murmuré en voz baja, probando el nombre. El nombre me resultaba extraño, pero algo en él me aceleraba el corazón.

¿Por qué?

"Sí, amor", susurró, con los ojos fijos en los míos. Se acomodó en la cama, nuestros rostros a escasos centímetros.

Me quedé paralizada.

La palabra amor no me era desconocida, pero no sonaba para nada como Damon solía decirla.

"¿Puedo ver..." Se me hizo un nudo en la garganta. "¿Puedo verme en el espejo?".

Se detuvo, frunció el ceño y asintió lentamente.

"Sí, cariño."

Conor se levantó y se dirigió a un pequeño armario en la esquina de la habitación. Lo abrió y sacó un espejo de mano. Cuando me lo entregó, me temblaron los dedos al levantarlo.

No estaba segura de qué esperar, pero aun así, tenía que saber la verdad.

Afirmé las manos y me miré en el espejo. Se me encogió el corazón.

El reflejo que me devolvía la mirada no era el mío.

Era una mujer... de unos veintitrés o veinticuatro años. Tenía el pelo largo y castaño, cortado a la altura de la cintura. Tenía la piel suave, de porcelana. Pálida y tersa.

 Tenía los ojos azules, no mis ojos marrones… azules. El reflejo que me devolvía la mirada era una belleza gentil con labios carnosos y una cicatriz en forma de lágrima bajo la barbilla.

La cicatriz me llamó la atención. La toqué con las yemas de los dedos. La palpé para asegurarme de que no estaba alucinando. Era real.

"Esta no soy… esta no soy yo", susurré.

El rostro de Conor se ensombreció.

"Me estás asustando, Isla. ¿De qué estás hablando? Por favor, no hagas esto. Ya has pasado por mucho".

Se acercó más a mí, nuestros cuerpos muy cerca, su mano buscando la mía, apretándola con fuerza. "Estás aquí, estás viva, y eso es todo lo que me importa".

Mientras Conor me tomaba la mano, una extraña sensación me inva

Por dentro, sabía la verdad. Sabía que no era Isla. Sabía que no era la esposa de Conor.

 Yo era Enid Silverstone.

Una niña muerta renacida en el cuerpo de otra mujer.