ELENA

No tuve la oportunidad de responder. Su teléfono vibró violentamente en la mesita de noche del hotel, y él, sin decir una palabra, lo agarró y contestó. Su voz era tranquila, profesional y mesurada.

"Tengo que tomar esto", murmuró, dándome una mirada breve, casi de disculpa, antes de salir de la habitación

La habitación del hotel olía ligeramente a desinfectante, el tipo de olor estéril que me recordaba que todavía estaba vivo, pero no realmente vivo. Me balanceé las piernas sobre el lado de la cama y miré al suelo, tratando de dar sentido a las últimas veinticuatro horas.

Me levanté, me vestí rápidamente y salí del hotel. La ciudad exterior estaba despertando, indiferente a los restos de mi vida. Llamé a un taxi, apenas notando que las señales de la calle pasan borrosas. Cuando finalmente llegué a mi apartamento, me recibió con el mismo silencio frío que había estado allí durante días.

Me derrumbé en mi cama y me acosté allí, mirando al techo, dejando que el peso del rechazo me presionara.

Los días pasaron en una neusma de agotamiento y desesperación. Me desperté, me desplacé por mi teléfono en los correos electrónicos de rechazo, frencí el ceño ante los hashtags de tendencia y volví a dormir. El apartamento estaba lleno de tazas de café medio vacías y bocetos arrugados. Cada día se sentía como una repetición del último, una rotación lenta de dolor, ira e incredulidad.

Al cuarto día, me desperté con mi teléfono zumbando incesantemente. Gimiendo, me acerqué y lo abrí. El primer titular hizo que se me bajara el estómago:

"Clifford Scott anuncia su compromiso con Lenora Bell. La sociedad observa con asombro cómo la escandalosa ex prometida es completamente ignorada".

Parpadeé. Dos veces. Tres veces. Mi garganta se contrae.

No solo había seguido adelante, lo había hecho alarde, lo había transmitido, y el mundo lo había animado. Podía escuchar los susurros de mi nombre dondequiera que miraba, el sarcástico, los comentarios de reproche, los memes, la burla.

Cerré mi portátil y presioné mi cara contra la almohada. La rabia mezclada con la desesperación, hirviendo bajo mi piel. La traición aún ardía fresca, más aguda que cualquier herida que hubiera imaginado.

Pensé que tal vez podría distraerme, alcanzar algo familiar. Cogí mi teléfono y me desplacé por mis contactos, deteniéndome en un nombre con el que no había hablado en años, Jade, mi amiga de la escuela de moda. Alguien que una vez entendió el fuego en mí.

"Oye", dije, vacilando. "¿Quieres pasar el rato? Café, almuerzo, no me importa. Solo necesito... a alguien".

Hubo una larga pausa.

"Uh... Elena", dijo Jade finalmente, su voz cautelosa, vacilante, "Yo... no lo sé. La gente... hablaría. Simplemente... no quiero... mi reputación al ser visto a tu alrededor en este momento".

La línea se apagó. Me quedé mirando mi teléfono, agarrándolo con tanta fuerza que mis nudillos se volveron blancos.

Así que esto fue todo. La gente que pensaba que me dejaría (amigos, compañeros de trabajo, cualquiera) me habían abandonado.

Me acurrucé en mí mismo, dejando que la desesperación me tragara por completo. Pasaron las horas. Miré fijamente el techo. Miré fijamente mis bocetos. Me quedé mirando el reloj, el sol se arrastró lentamente por el cielo mientras me hundía más profundamente en el pozo de mi propia impotencia.

Entonces, justo cuando había comenzado a desviarme hacia el tipo de entumecimiento que prometía que nada volvería a doler, sonó mi teléfono.

Número desconocido.

Dudé, con el pulgar sobre el icono verde. Algo en mí susurró que no debería recoger. Pero la curiosidad y una esperanza débil y desesperada ganaron.

“¿Hola?” Mi voz era ronca, frágil.

"¿Sra. Hart?" La voz era suave, profesional, pero había una calidez subyacente que no podía ubicar. "Este es Wolfe Enterprises. Hemos revisado su cartera y nos gustaría hablar con usted sobre una oportunidad".

Me he congelado. Mi cerebro se negó a calcular. ¿Wolfe? El nombre me hizo sentir incómodo, el mayor rival de la compañía de Clifford. Y, sin embargo, aquí estaban, llamándome, ofreciéndome un salvavidas, cuando ni siquiera había solicitado.

"¿Hablas en serio?" Me cruje, con la voz apenas por encima de un susurro.

"Absolutamente. Si puede venir a nuestras oficinas hoy, nos gustaría programar una reunión".

Me hundí en el borde de la cama, tratando de recuperar el aliento. Mi corazón se aceleró con una mezcla de incredulidad, precaución y algo más que no había sentido en días; esperanza.

Espero que tal vez, tal vez, no haya sido completamente arruinado.

Las siguientes horas fueron confusas. Me duché, me vestí y me peiné como si me estuviera preparando para una batalla que no estaba seguro de poder ganar.

Cada reflejo en el espejo mostraba la misma mujer cansada, pálida y rota que había sido durante la semana pasada, pero debajo de todo, había una chispa que no me había dado cuenta de que todavía tenía.

Cuando llegué a la oficina de Wolfe, los pisos de mármol y las paredes de vidrio eran intimidantes. El gerente de contratación, un hombre con una mueca que me retorcía el estómago, me miró de arriba abajo.

"Sra. Hart", dijo, con un tono lleno de condescendencia. "Somos conscientes de... tu situación actual. No estoy seguro de que alguien en esta empresa quiera..."

Una sombra cayó sobre él. Me di la vuelta y allí estaba.

El mismo hombre del hotel, el mismo hombre que apenas había conocido, ahora de pie como un muro entre yo y el ridículo. Su sola presencia hizo que el aire se sintiera cargado, eléctrico y vivo.

"Ella tiene una cita", dijo, tranquilo, inquebrantable y con una autoridad que no podía ignorar.

"Mis disculpas, señor", se inclinó el gerente de contratación, su disculpa aguda.

Lo miré fijamente. Al hombre que creía que era un extraño... se le conocía como "señor".

Me hizo un gesto para que lo siguiera a su oficina. Mi mente se aceleró mientras daba pasos tentativos. Cada instinto gritaba que esto era demasiado bueno para ser verdad, que debía haber algún motivo oculto.

La etiqueta de la puerta me absorbió todo el aliento. "ADRIAN WOLFE—CEO"

Oh, Dios mío.

"¿Por qué yo?" Pregunté tan pronto como estábamos solos. Mi voz temblaba, pero la forcé a salir. "Dado... Mi escándalo... mi reputación... ¿Me estás usando como un peón? ¿Atacar a Clifford? ¿O para un poco de venganza?"

Parpadeó, genuinamente confundido. "¿Qué?"

"No juegues conmigo. Tú también estás tratando de usarme. Al igual que mi ex prometido".

"¿Quién coño es Clifford?"

No hay manera de que no supiera quién es Clifford. Su rival de negocios, por el amor de Dios.

"Acamo de regresar al país. No sé nada sobre él, tu relación o el escándalo al que te refieres. Solo sé lo que vi en tus diseños en el hotel. Guardé tu tarjeta, te llamé y ahora te ofrezco un puesto contractual para diseñar obras maestras para Wolfe Enterprises. Nada más. Nada menos".

Parpadeé, abrumado, mi mente tratando de procesar el absurdo y la esperanza de todo.

"Pero... mi escándalo..." susurré, con la voz baja. "Todo el mundo... piensa que yo..."

Me cortó suavemente, con firmeza. "No me lo creo. No creo que seas tú. Tú no eres esa persona. Y sé que no lo eres. No necesito internet, ni rumores, ni opiniones. Necesito tu talento, tu creatividad y tu integridad. Eso es lo que te trajo aquí".

Las palabras me golpearon con una fuerza que no esperaba. El calor se extendió por mi pecho, persiguiendo un poco de la amargura, y por primera vez en días, me permití respirar.

"Gracias, señor Wolfe", murmuré, y el recuerdo se precipitó. Francia. El bar. El club. El momento en que me salvó.

"Solo Adrian".

"Adrian", repetí.

Me dio una pequeña sonrisa, casi imperceptible. "Sí. Ese soy yo".

Me senté, aturdido, el peso de la semana pasada presionando contra mí, y sin embargo... por primera vez, hubo un destello de posibilidad.

Una posibilidad de que tal vez mi vida no haya terminado. Posibilidad de que pudiera salir de las cenizas que Clifford dejó atrás. La posibilidad de que no todos se hayan vuelto contra mí.

Y lo más importante, la posibilidad de que alguien me viera por lo que realmente era.